revista la tortuga ecuestre

Historia Personal / Gustavo Armijos

2012-01-29T03:35:00.000-08:00

Libro : Viernes Literarios - Poesía Peruana Contemporánea

Acaba de aparecer este libro que recoge la producción de 300 poetas peruanos que han participado en los "Viernes Literarios" de Juan Benavente, sólo por nombrar algunos como : Juan Carlos Lázaro, Armando Arteaga, Gustavo Armijos, Dimas Arrieta, Winston Orrillo, Reynaldo Naranjo, etc. etc.

Gustavo Armijos - Archivo Digital

2011-10-07T13:22:00.000-07:00

Gustavo Armijos - Archivo digital

2011-10-04T14:35:00.000-07:00

Poemas de Isella Carrera Lamadrid ( Ed. Setiembre 2011 )

2011-09-07T08:02:00.000-07:00

XXXVIII AÑOS DE LA REVISTA LA TORTUGA ECUESTRE

2011-09-07T08:01:00.000-07:00

Poemas de Stanley Vega

2011-01-12T06:23:00.000-08:00

EXORDIO

AGUAS VERDUSCAS SE VUELCAN
sobre mis brazos levantados.
Ríos de anatomías densas.
Ríos que al mediodía el sol suele lanzarle
sus astillas radiantes.
Estrepitosamente mis ojos caen
hundiéndose bajo el devaneo
eterno de sus lomos.
Respiran las nubes.
Carreteras que hierven sobre superficies
de grietas anónimas
anhelan ver la danza ominosa de la niebla.
Y de pronto,
la noche tenebrosamente acaricia
los más remotes arcanos de los rincones.
Sucede esto en momentos
que prescindo del tiempo,
ese monstruo invisible que va derruyendo
nuestros cráneos tibios e inmensos
como una taza de porcelana
flotando en un espacio plagado de café
y otros fantasmas de individuo solitario.
Momentos en que prefiero
una noche medio viva
a cualquier pub destrozado
por uno de mis parpadeos inclementes
dignos de Sadoma y Gamorra.
Pasa que cada uno lleva su mundo
en el lugar menos exhausto.
Y he ahí yo pernoctando sobre las pestañas
de los durmientes.
Viento en mis mejillas.
Elevadísimo. Jalándole un pedazo
de noche a los cielos.
Y he ahí otra vez yo
trocando secretos por versos,
sin temor a que las palabras quemen
mis dedos al cogerlas
o simplemente al mirarlas desde cerca.
Y he ahí una vez más las calles,
benditas calles donde la vida se torna
en una cucaracha desesperadamente extraviada.
Huyo de las multitudes
pues en confabulación perpetua han decidido
dinamitar mi humildad
sin permiso alguno.

En verdad digo
que acabo de percibir
la completa desintegración
de los hoteles en mi pecho.
Así, la garúa es hoy
música deliciosa
en las pieles de quienes hicieron
el amor a oscuras,
encerrados por una torva presencia de muros,
lejos de la húmeda hierba y los turistas acampan ya
en jardines y parques.
El deliquio me permite observar gaviotas
que terminaron suicidándose en cables eléctricos.
Sus cuerpos,
péndulos de un tiempo inmemorable
golpean mi asombro
y cerrazones terriblemente fríos
perturban toda forma de cordura.
Y sin embargo,
una gota que ha dejado caer
el reloj sobre mi frente me ha desesperado.
Pienso en la posibilidad
de desflorar panales o árboles,
buscando el placer detrás de los cercos,
zarzamoras inventadas por mi conciencia.
Pienso en una civilización sin Hobbes,
metrópolis surgidas
como pensamiento líquidos,
solitarias casuchas de ramas secas
que van encegueciendo la litosfera nuestra.
La lluvia pesa como pocas veces este día
y mis carnes empiezan a sentirse barro.
Vivo en una ciudad petrificada,
hermosa puta que lame mis pies
y raspa mis sienes
con toda esa violencia insana de siglos.
Una ciudad es a veces un tonto laberinto,
útil para pisotearla
igual que a una cáscara de naranja
y ya no sentirse tan miccionado
como sus postes.
Discurro sobre líneas
que alguien empieza a engullir,
avenidas que se arrastran
sembradas en largos retazos de piel.
He recorrido junto a mi edad
sin haberla platicado nunca.
Soy un baquiano de mis propios olvidos.
Hago estallar mis vistas
para iluminar todo un millón de latidos

que sostengo entre las manos.

SÓLO QUIERO DESPUES DE MUERTO

vivir navegando en la memoria de un ave.

Alimentarme de insectos

en tanto recorra las ramas

de una estación cualquiera.

Despiojarme las alas.

Beber agua turbia de los charcos

pasada la lluvia

y cagar

cagar mientras vuelo

sin pensar en mi última lectura

o el sentido de mis huellas

dejadas en esta existencia.

Solamente olvidando,

olvidando esta terrible idea de ser humano.

SOSPECHO QUE OTRO SER

no ajeno

viene detrás de mi.

Que atraviesa los días

como a una ruidosa quebrada,

saltando piedra tras piedra.

Que a la lluvia expone

sus cabellos

y hunde sus pasos

en el anochecido lado del asfalto.

Que con sus mejillas

acaricia las aceras del aire

en tanto sigue respirando

mi apariencia.

Ser que me busca

entre las hojas caídas en un árbol,

bajo la hierba crecida.

Otro ser que soy yo.

Condenado a no encontrarme.

EL TRASERO DESNUDO

de un blanca muchacha

que taciturna camina

hacia la madrugada.

Eso es la luna.

RECOSTADO A LAS ESPALDAS

de un árbol solitario

cierta tarde se me ocurrió

escribir tu adorable nombre

con mi orina

en el pleno azul del cielo.

Y así fue

que hasta hoy

ni siquiera el sol a las nubes

han podido borrarlo.

Y SI DIOS OYE TODA VOZ NUESTRA

- como dijiste -

el oído de Dios debe tener

un tamaño descomunal

ya que viviríamos allí, dentro

y el mundo sería pues en este caso

una triste y miserable bolita de cerumen.

De Inútil Inventario

7

Hoy he vuelto a viajar

hacia un lugar

donde nadie me espera.

Y es que a decir verdad nadie existe.

8

Observar la manera

en que el viento

desviste poco a poco

tu cuerpo

y cómo esa flor

apetecible

tiernamente

cae

hacia el césped

oscuro

de mi sexo.

11

Nada poseemos.

Esta piel es una parte más

de toda esta ficción inefable.

15

Mi corazón

cual perrito contento

no cesa de mover la cola

cada vez que te ve.

17

No hay nada

en qué aferrarse.

Ni siquiera los vellos

luminosos de tu sexo

pueden salvarme

de esta caída

inevitable.

19

No me moveré dijiste.

Toda partida siempre nos conduce

hacia el mismo lugar.

Estoy tan cansada.

Y fue en aquel instante que te hiciste humo.

Y empecé a extrañarte como mierda.

21

En las ruinas de este corazón

habita una eterna inquilina.

Oh, soledad, soledad

vano es resollar y gritar

en esta rara niebla que de olvido

lo inunda todo.

28

Abrazo los precipicios

como a esos tiernos hermanos

que jamás tuve.

Abrazo el aire.

Abrazo mi pecho.

Y es una tibia canción la que me acaricia.

34

No es mi deseo

continuar respirando.

No quiero depender del aire.

37

Tenias que hallar

tu ropa interior

en algún lugar de la tarde.

¿Recuerdas aquel juego

que de pronto

nos hacía recordar nuestra infancia?

Era como jugar al ampay

o el chicote escondido.

Y a decir verdad

durante aquella época fuimos los niños

más atrevidos de la ciudad.

38

No son estos pies

los que sostienen mis sueños.

Es cada latido

que me susurra cosas ininteligibles

bajo mi propia piel.

De Danza Finita

STANLEY VEGA

Nació en Santa Cruz, Cajamarca. Reside en Chiclayo desde muy pequeño. Estudió Lengua y Literatura. Ha publicado Inútil inventario (2001), Soliloquio de las hojas (2003) y Danza finita (2009). El año 2006 obtuvo el Primer Puesto en los Juegos Florales de la Universidad Agraria La Molina. Eventualmente escribe para el Suplemento Dominical del diario La Industria de su ciudad. Edita la revista de ideas, creación y sociedad Entera voz

Apuntes del escritor Gustavo Armijos, autor de la Presentación y Selección Arbitraria / Livio Gómez

2011-01-12T06:16:00.000-08:00

Livio Gómez

( Llaclla, Ancash, 1933 - Tacna 2010 )

Profesor de Lengua y Literatura egresado de la Católica y establecido hace años en Tacna, es un activo promotor de las labores literarias en la ciudad sureña, en donde dirige las ediciones Caplina y tienen a su cargo la página cultural del diario el Correo.

Sus mejores textos coinciden en mostrar un temperamento esencialmente lírico, excitado por los desajustes entre el mundo interior y la fugaz plenitud del concierto con los otros y las solicitaciones de la vida entera. Fraternidades y Contiendas es, en esta perspectiva, el volumen más logrado y representativodel arte de Livio Gómez. Obtuvo mención honrosa en el premio Nacional de Poesía 1971, por su libro " Cuerpo de la Dicha".

Del libro "Antología de la Poesía Peruana" Tomo I (1911 - 1960) / Prólogo, selección y notas Alberto Escobar

Apunte del artista plástico Nelson Catañeda Bernal

2010-12-31T06:29:00.000-08:00

Conoces a Gustavo Armijos?

Escribí esto hace unos años, hubo cambios: (Gustavo dejó los oficios pero mantiene la Tortuga)

Forjador con Isaac Rupay y Juan Carlos Lázaro de la tortuga ecuestre famosa. Y luego de la muerte prematura de Isaac, continuador de las misma por más de treinta años.
La Tortuga ha publicado lo bueno lo malo y lo feo. Tanto que hasta yo le pedí que me publicara los cuatro poemas que he escrito en mi vida. Y lo hizo con 6 meses de anticipación como ha hecho todo lo que ha hecho en la tortuga, como acuariano que es, con meses y hasta años de anticipación
Esto no ha impedido que hiciera sus propios poemas y tenga a la fecha ocho libros publicados. De paso que -por tierra y tocando cada punto- ha viajado, por el norte hasta México y por el sur a excepción de Brasil, ha estado en todos los países al sur del continente americano.
ADEMAS, cosa rarísima en un poeta -acaso el único en el mundo- se gana la vida transmitiendo partidos de fútbol en el equipo de “Ovación”. A veces escucho sus trasmisiones. No hallo mejor evasión que escuchar fútbol por radio y me deleito además escuchando cómo sus compañeros lo tratan. Primero le decían, el catedrático, después, el profesor...
Ahora le dicen, “el poeta”
El título que hasta en las esferas alejadas de la poesía, Gustavo se ha ganado a pulso. ¿Se puede respirar un título mejor?
Por los 70 me abordó en la calle un joven, muy joven, y me pidió lo introdujera al mundo literario del Palermo (En esa época casi vivíamos en ese bar)
Me sabía amigo de ese mundillo y yo no tuve el menor inconveniente en llevarlo porque como decía Jesús, todo lo que el hombre quisiere, eso tendrare.
Así, Gustavo se hizo habitué entre nosotros. Luego me tocó viajar por medio mundo, un tiempo equivalente al mismo que le toco a Cervantes estar cautivo en Argel. Al volver, encontraría a Gustavo Armijos ya, con barriga y pecho literarios.
Nelson Castañeda 290306

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2010-12-18T01:08:00.000-08:00

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Poema Cerca a los muslos de la ciudad de Managua - Gustavo Armijos

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En "Cuadernos del Mar 22 - Mar de Sueños y Poesía"

Carátula : "Antología de la tortuga ecuestre 1973 - 2010"

2010-11-22T20:26:00.000-08:00

Incluye 200 poetas peruanos y extranjeros que han publicado en la revista.

Retrato Humano de Gustavo Armijos

2010-11-22T20:23:00.000-08:00

Gustavo Armijos por Godofredo Pajuelo Vidal

2010-11-10T01:38:00.000-08:00

Instantánea de Gustavo Armijos

2010-10-07T15:15:00.000-07:00

Gustavo Armijos en la Casa de la Literatura Peruana rodeado de escritores jóvenes

G.A.: Instantáneas del recuerdo

2010-09-26T07:39:00.000-07:00

Carátula del libro Acuático/Terrestre

Junto al poeta Jorge Ovidio Vega

En el Cusco

Instantáneas de Gustavo Armijos

2010-08-21T14:08:00.000-07:00

Aquí compartiendo momentos agradables con amigos hermanados en la poesía y las letras.

El caoticismo semántico en la poesía de Bethoven Medina Sánchez

2010-08-08T13:46:00.000-07:00

Por: JUAN PAREDES CARBONELL *

El libro que nos propone leer Bethoven Medina titulado Y antes niegue sus luces el sol, verso que corresponde al segundo pie de verso de la segunda estrofa del Himno Nacional del Perú, es una invitación a la búsqueda del sentido más que a la de una significación. El lector se siente de pronto sorprendido, pues no sabe qué actitud asumir semejante a la del andariego que se detiene exactamente en la intersección de un camino que se abre en cuatro direcciones opuestas, y no se decide por cuál de ellos proseguir.

El libro nos propone cuatro lecturas aún cuando sólo se trate de dos discursos literarios completamente diferentes.

De un lado el texto poético de factura multisensorial, que se inspira en la experiencia histórica de un pueblo, narrado en la letra del Himno Nacional y de otro lado, el texto igualmente poético, a partir del hipotexto o himno patrio. Este singular procedimiento de escritura ha determinado que por cada pie de verso del texto lírico consagrado a recordar ceremonialmente a la efemérides patriótica de la Independencia del Perú, en su gesta libertaria, cuyo punto culminante fuera la Batalla de Ayacucho, se escriba 52 poemas titulados con el pie de verso de cada una de las cuatro estrofas del texto paradigmático. De tal manera que los 52 pies de versos de que se compone el Himno Nacional que escribiera José de la Torre Ugarte dan origen a igual número de poemas brotados de la pluma de Bethoven Medina.

El segundo ritmo de lectura nos remite a un esquema topográfico, donde el movimiento visual del iris del ojo quiebra la línea horizontal de izquierda a derecha que sigue la lectura corriente del texto impreso. Es una lectura en zigzag siguiendo la forma de un metro quebrado en triángulos equiláteros; los versos de las estrofas I y II dan título a los poemas del libro y los versos de la estrofa III y IV, funcionan como versos finales de cada texto poético.

La tercera lectura corresponde al texto del Himno Nacional con que se rubrica el libro y que aparece como epílogo, además de operar como índice o tabla de títulos de los textos del libro.

La cuarta lectura es convencional, sintagmática, y corresponde a la disposición del discurso del poema en su orden normal. Pero aquí también lo convencional se obstruye pues el poeta hace un juego, una combinación de textos e intertextos, extraídos de contextos literales históricos, de cancioneros y sociolectos de la cultura popular.

En su enunciación formal, es evidente que el autor se ha salido del cauce encadenante del discurso, como registro hablado o escrito, y ha ensayado la experimentación poética del discurso caótico en donde el sujeto nominal no se corresponde con el predicado y la frase verbal carece de un orden externamente coherente, en armonía con la regla lógicas de la predicación.

Otro de los rasgos de composición dominante es la transtextualidad de que se habló en un principio con respecto al tratamiento del Himno Nacional y la inserción de intertextos provenientes de otras fuentes.

La experimentación poética de este calibre en estos tiempos de ultradesarrollo técnico y científico, en el que a la ciencia le cupe el acto maravilloso de alterar la realidad, ya sea transformándola o reproduciéndola, capacidad negada absolutamente al arte, que solo la representa, es un acto de desobediencia, de rebeldía, de transgresión a los cánones establecidos y, en consecuencia, de abierta subversión estética. La poesía se pone en una situación ultra lírica , rompe el cordón umbilical del orden discursivo, la estabilidad estética, la tradición, lo acostumbrado y la creación adquiere otras formas de artificio. La poesía barroca fue la primera manifestación de ese género y por consiguiente la primera dislocación en la relación comunicativa autor-lector, por cuanto toda transgresión al signo, todo forzamiento del símbolo literario, conlleva a una ruptura entre el destinador y el destinatario, entre el emisor y el receptor. El lector queda fuera del esquema de la comprensión textual y, por consiguiente, de la comunicación. Fue con el advenimiento de los vanguardistas que el arte trastocó la línea de la tradición discursiva ante la irrupción de la tecnología electrónica y el nacimiento de una nueva era científica cargada de anuncios y revoluciones ultramecánicos. Los surrealistas y dadaístas , en primer lugar, que cambiaron la lógica poética de lo racional a mecanismos inconscientes, oníricos, de la articulación poética. Se impuso el desorden sintáctico y alógico más a tono con los desbordes del sentimiento y la emoción.

La poesía ingresó a un periodo de franca renovación con poetas precursores de un nuevo estilo como Whitman, sobre todo, en tiempos más modernos, al que sucede Apollinaire, Mallarme, Rimbaud, Ezra Pound, César Vallejo, Pablo Neruda. Fueron Laforgue y Pound quienes, sin embargo, acabaron con los últimos rezagos de la retórica tradicional e incorporaron los intertextos e intratextos en lengua extranjeras como el griego clásico y el chino, en el caso de Pound, y las parodias y paráfrasis de textos consagrados, en el caso de Laforgue. Como se sabe, Vallejo no fue ajeno a estas experimentaciones, aunque cobren en su poesía más relieve la coloquialidad y el irracionalismo poético, la exploración de la función de los significantes lingüísticos y la estructura del verso.

Ezra Pound y Vallejo no nacieron, sin embargo, por generación espontánea, ya antes que ellos, fueron Apollonaire y Mallarme que se aventuraron en fundar una nueva poesía cambiando los cánones hasta entonces imperantes: quebraron la linealidad versal y le otorgaron una funcionalidad al espacio de la página intentando una nueva disposición estructural al esquema lineal de la escritura. De las avariaciones topológicas de la presentación del discurso poético a la desconstrucción del verso a formas cada vez mas alógicas y transoracionales, se llegó a la pura sonoridad de la poesía concreta y con ello a la desaparición total del sentido. El verso se resquebraja y el pensamiento poético, lineal y continuo, se descompone en estructuras desconexas, en frases sin sucesión lógica ni orden, sin relación de causalidad y efecto. Lo que más tarde produjo como consecuencia natural el caoticismo semántico.

El poeta pierde respeto por las reglas y da paso a una anarquía escritural. Surgen las corrientes fónicas rítmicas de la poesía concreta en que se anula el concepto poético y el sentido interior, primando las estructuras aliterantes y la iconografía versal, en sus formas externas. En cierta medida estas exploraciones y búsquedas formales le dieron un aire de postmodernidad a la poesía contemporánea. Surgieron nuevas estéticas, entre otras la estética de la negatividad de Theodoro Adorno, que resalta la tendencia a lo antibello, continuada por otra teoría mas fuerte, aquello que Tzvedan Todorov denomina, estética experimental. Cantera ésta de la que no somos ajenos en el ámbito hispanoamericano como aparece de la poesía alógica del argentino Homero Aridjis. En el Perú, aparecen nuevas figuras estelares con César Moro y Martín Adán, Carlos Oquendo de Amat, Antonio Cisneros, José Ruiz, Rodolfo Hinostroza, César Toro Montalvo y Manuel Pantigoso, a los que habría que añadir a Santiago Aguilar y Bethoven Medina. Existe, pues, una tradición de poetas que experimentan con las formas versales y estróficas en su afán de construirse un perfil literario y un idiolecto personal que les libere de la angustia de las influencias, empresa esta difícil como lo asegura Harold Bloom, en su conocida obra sobre este punto “La angustia de las influencias”.
¿ Pero qué nos ha querido proponer el poeta Medina en su libro Y antes niegue sus luces el sol al margen de sus tentativas formales?

Un texto poético que nos orienta a cuatro direcciones de lectura podría deducirse que también nos propone idéntico número de mensajes.

Como ya habíamos enunciado Bethoven Medina asume una estrategia transtextual tomando como texto paradigmático el texto del Himno Nacional pero solo en su función referencial: la lucha por la independencia del Perú después de 3 siglos de ominosa opresión. Y juega a partir de ahí (el acto de creación es un acto lúdico) con los espacios históricos y temporales de su visión poética en un orden narrativo asintagmático, mejor dicho, sin devenir cronológico, ni sucesión temporal, pero marcado por sincronías, mejor dicho, por grandes acontecimientos históricos.

La historia de la Conquista y la de Colonia hispánica seguidos por el heroico movimiento insurreccional y libertario de los pueblos nativos oprimidos que constituyen los tópicos argumentales dominantes. A partir de esta idea nuclear, el poeta inicia un proceso desconstructivo de la historia y del Himno, en la manera como lo entiende Hans Gadamer, el crítico de literatura más importante del momento: primero, proceso de desmontaje del texto paradigmático o sea del Himno Nacional pues usa cada pie de verso de los 52 que tiene para exponer sincrónicamente los momentos más estelares de la historia peruana.

En ese exponer el relato de la experiencia histórica del pasado en la disyuntiva opresión - libertad nacional, el poeta urde otra historia que va con la época actual pero idénticamente ominosa, el estado de opresión económica-social igualmente impuesta desde afuera por el imperialismo neocolonial. Sin cambiar los significantes de su enciclopedia verbal, el aparato lingüístico instrumental es el mismo, el poeta pone en registro dos enunciados, dos argumentos, dos ideas cruciales homologadas por una misma causa y un mismo efecto: la opresión tanto social como económica de los pueblos latinoamericanos por el poder hegemónico de los dos ejes que controlan el destino del mundo. Sugiere entonces una nueva lucha por la independencia.
No sólo se trata de dos insurrecciones y dos independencias, también de dos ideologías: la ideología de una patria libre y la ideología de una potencia dominante, como ocurrió en el pasado y ocurre hoy en el presente.

El poeta sincretiza su emoción histórica en estos dos grandes enunciados: opresión y libertad, que son la denotación inmediata de su discurso poético, podríamos afirmar sin temor a equivocarnos, que tales variables son los factores dominantes en la historia general de los pueblos americanos subordinados al imperialismo dominante. En su sentido connotativo, este estado social, real e histórico, por la que atraviesa Latinoamérica, pues no es un asunto nacional únicamente el colonialismo de ayer y el neocolonialismo de hoy disimulado bajo la piel de cordero llamado globalización, son dos procesos históricos que se relevan la posta y se suceden fatídicamente sobre toda la orografía latinoamericana. De esta doble visión sincrónica determinadas por dos experiencias históricas, la del pasado y la del presente, surgen dos discursos enjuiciadores, abiertamente críticos: en primer lugar tenemos el texto del Himno Nacional, discurso épico como texto que relata una historia y en segundo término el texto poético, discurso lírico convulsionado, que narra los acontecimientos sin orden ni plan lógico pero sujeto a una emoción poética de detalles particulares nacidos del devenir histórico, con sus rasgos individuales propios de cada época: conquista, colonia, insurrección, guerra patriótica, y neocolonialismo a partir del ultimo siglo. Para lograr su propósito el autor se vale de una gran variedad de microcontextos, antropológicos, económicos y sociales, que reseña acrónicamente, sin lógica temporal, pues su emoción de cronista épico-lírico ve el drama peruano como totalidad y no como acontecer efemérico en sucesión diacrónica. En consecuencia, el poema de apertura “ Somos libres seámoslo siempre”, plantea la estrategia inicial del discurso:

Somos libres

debemos ser para cruzar áreas verdes

haciendo caer telones de la tarde

Desde Manco Inca

y la Emancipación (1536)

(De : Somos libres seámoslo siempre, pág. 15)

***
Recordad a los hermanos Salcedo (1688)

y a 4 extremidades arrancadas de tronco

humano

***
Caballos tiran a Tupac Amaru II (1780)
***
Diego Amaru regresa en la apertura de niño naciendo

***
Dónde este Jorge Chávez

“Arriba siempre arriba hasta las estrellas”

(De: Somos libres seámoslo siempre, pág. 16)
***
La historia nacional que nos es narrada poéticamente, no asume un orden lineal ni cronológico, como se estila en las crónicas de los historiadores, sino que, por el contrario, desarticula la unidad orgánica y la fragmenta en cuadros para darnos una visión total del suceder panorámico correlativo a 500 años de existencia social. De ahí que resulta viable sincretizar el total de acontecimientos más notables que históricamente ocurrieron en el transcurso de todo ese tiempo en un suceder caótico pero articulados por la emoción del poeta.

La enumeración sin orden y por momentos hasta reversible de las efemérides históricas interpolada con las experiencias personales del autor que reproducen la existencia cotidiana, sincrónica, de la realidad problemática de este siglo, adquiere un ritmo dinámico de retroproyector multimédico. A fin de darnos esta impresión Bethoven recurre a desarticular el lenguaje y romper la estructura lógica del pensamiento racional, en una multiplicidad de referencias de sucesos y cosas. Este rasgo característico de su poesía, el caoticismo, el fragmentarismo, la enumeración, viene por tanto de canteras lejanas. Como lo atestigua Spitzer, desde los textos bíblicos, pero con acentuada persistencia, de la poesía barroca de Góngora, Quevedo, Calderón y en tiempos mas modernos, de Walt Withman, Salinas, Vallejo, Neruda.

En los textos de Bethoven el rasgo de estilo se distingue por la desarticulación total del discurso en partículas frásicas, ya sean nominales o predicativas pero sin un patrón racional de vinculación, de manera que replantea una desacostumbrada forma de lectura. El lector, por consiguiente, como lo advirtió Valery, para la literatura de este tipo, está obligado a reaprender a leer.

Reaprender a leer significa que el receptor medio, no ilustrado en técnicas de comprensión e interpretación del discurso literario experimental, decodifique el texto siguiendo la forma multiplural de abordarlo en su escritura metafórica y figurada o en su estructura sintáctica alógica, para aprehender los sentidos subyacentes que en su fondo reposan.

Explorar en el texto de esta naturaleza exige procedimientos no convencionales, desacostumbrados y por tanto una reformulación del código habitual dado por el discurso poético que ha generado sus propias reglas.

Yo diría que el caoticismo en el discurso de Medina no es lexemático, de enumeración de cosas, de inventario referencial en un orden asintáctico, sino de conceptos incoordinados sinsemánticos como se observa en el lenguaje patológico de los que sufren disfunciones en el habla, aspecto de la literatura estudiado en profundidad por el teórico ruso Tzvetan Todorov, Julia Kristeva y Lacan.

La incoherencia conceptual poética anula el pensamiento cartesiano pero produce un efecto de sorpresa, de estupefacción transemántica, dejándonos en ebullición emocional, en expectativa psíquica, ya que el mensaje en opacidad es intuido más que razonado.

Veamos tan solo para comprobar este aspecto:

El camino se entreabre

para el regreso

costumbre de extraer con mis brazos que no son

espadas del aire

y sin Pitágoras solucionar

de cómo la gallina puso a la luna tan alto

cuando el río Huamachuco olvidó tu fanal

a espadas del sonido

(De : De los libres el grito sagrado, pág. 32 )

*****
Irremediablemente debajo de llantas de un bus

los días son entusiastas pollitos en corso

venidos a comer en mi pecho

maíz chancado

lágrimas granuladas

así son los días bajo el Fondo Monetario Internacional

(De: Que faltemos al voto solemne, pág.19)

Como se podrá apreciar los referentes conceptuales están obviamente manifiestos: más no la unidad lógica del pensamiento.

El camino se entreabre

para el regreso

***
costumbre de extraer con mis brazos que no son

espadas al aire

***
y sin Pitágoras solucionar

de cómo la gallina puso a la luna tan alto

***
cuando el río Huamachuco olvidó tu fanal

a espaldas del sonido

Tomada así individualmente, por separado, cada frase, cada lexia, contienen no sólo referentes sino también un sentido al margen de su descoordinación conceptual. Ejemplo: “ El camino se entreabre para el regreso” en donde los lexemas “camino” , “entreabre” y “regreso” son pertinentes semánticamente en su denotación independiente, aunque leídos de conjunto adquieren el carácter de una figura por el verbo “entreabre” que alude a las dos hojas de una puerta. El sentido se quiebra o altera cuando se conexa el primer verso al segundo:

“Costumbre de extraer con mis brazos que no son espadas al aire”

que igualmente encarna una figura poética pero con el que nada tiene que ver semánticamente, a no ser que efectuemos una lectura semiótica y asociemos camino a brazos y brazos a entreabre pero aún así no encontramos la ligazón razonable con la frase “costumbre de extraer”. Más razonable aunque totalmente lógico es el enunciado de predicación contradictoria: “ Costumbre de extraer con mis brazos” (frase totalmente prosaica) “que no son espadas al aire” (frase de intención descriptiva), de orden evidentemente coloquial construida con una metáfora lexicalizada con sentido humorístico brazos-espadas.

El caoticismo, pues, de Medina no es lexical sino semántico y se posiciona en el estilo de los superrealistas, Breton a la cabeza. El asemantismo racional de gran parte de la poesía de esta época es lo que marca la calidad de vanguardia e impertinencia expresiva y hace que la poesía se rejuvenezca generando nuevas expectativas en el lector pero asimismo nuevas exigencias.

La exigencia es cognoscitiva, vale decir, intelectual: como llegar a desentrañar el campo de sentidos en los estratos poéticos de un discurso que se distingue por la opacidad de sus proposiciones, por asociaciones impertinentes contrarios al concepto cartesiano. El metalogismo es el instrumento para que el poeta converja en la cadena de la frase una erupción de voces de diversas fuentes y referencias sin ilaciones conceptuales pero coherentes con la visión del poeta. El recurso lexical acumulado en la estructura de los enunciados sin concierto lógico hace que su poesía sea de objetos, de cosas y elementos, de todo orden: ecológico y cultural, humanos y animales, protagonismos y repertorios de diversa índole.

Citamos algunos ejemplos :

Saltando acequias en Ancash los comuneros

Observan sangre

-violación- sangre+huesos+carne=cuerpo

pepinos y chirimoyas

inocentes letras

tiempo descorazonado

(De : Al tirano impotente lanzando, pág.71)
***

Huayna Cápac anduviste por Tahuantinsuyo

en aleteos de follaje de enjambres

¿ y qué nos dejaste?

Bartolomé Herrera y Toribio Rodríguez

ambos con boinas e ideales homogéneos

como gotas de lluvia

sobre techo de mi casa

donde no hay violinista

en este Perú que calzo a grado bajo cero

¡División adelante! ¡Paso de vencedores! ¡Armas a discreción!

(De: Desde el istmo a las tierras del fuego, pág.52)

La técnica del bricoleur, como la hace ver Levi Strauss, es una propiedad del arte primitivo y consiste en utilizar los elementos existentes más disímiles en la construcción del objeto artístico. Este es el papel que desempeñan los intertextos, característica de la literatura postmodernista como lo han hecho ver críticos de la talla de R. Barthes, Rifafaterre, Kristeva y Gerard Gennet. En la literatura peruana lo encontramos en el libro “Contranatura” de Hinostroza y en la poesía de Toro Montalvo y José Ruiz . No de otro modo se evidencian las influencias conscientes o inconscientes, en el estilo, literario, a no ser en los modos escriturales, influencia que Elliot lo justificaba como necesaria y que Bloom lo explicita en su singular estudio “La angustia de las influencias”, y de la cual los escritores de obras de creación no pueden ser excluidos, porque a fin de cuentas como dice el axioma bíblico, no hay nada oculto bajo el sol.

En el caso del poeta B. Medina es una forma de escapar de la tradición, de renovarse en el texto, de avanzar y vivir, porque renovarse, como lo dijera Rodó, es vivir.

Juan Paredes C.- Profesor, periodista y poeta. En los años 60 integró el grupo "Trilce". En 1959 obtiene el Primer Premio Nacional de Poesía "Ariel" por "Canto a la Madre de todas las Edades". Recibió una Mención Honrosa en el I concurso "El Poeta Joven del Perú" de 1960. En 1963 su poemario "La estación y el amor" ocupa el segundo puesto en el concurso realizado por el Club de Leones de Trujillo. Luego publicará: "Biografía del amor sin nombre" (1964), "La palabra y el muro" (1973), "Balada de la mujer común y los jardines" (1975). En 1990 publica su ensayo "César Vallejo: Tipología del discurso poético" premiado en el Concurso Latinoamericano CICLA-1988. Seguirán "Meditaciones de un Oso Caminante" (1992), "Canto a la Madre de todas las Edades" (1999), "Sonetos del Amor Pueril" (2002) y "La Familia Sagrada" (2007). Trabaja actualmente como profesor en la Facultad de Educación y Ciencias de la Comunicación de la Universidad Nacional de Trujillo.

Bethoven Medina S

La Liturgia de un Trovador

2010-08-08T13:38:00.000-07:00

LA LITURGIA DE UN TROVADOR

Por Bernardo Tineo Tineo

Cuando apareció el libro casi primigenio "Celebraciones de un trovador (Ed. Ames Lima 1977) de Gustavo Armijos, escribí un ensayo en que ya señalaba el duro lenguaje, el juego lingüístico, el uso de la jerga criolla, la sustantivación, de personajes de la mitología así como también el nombre de célebres pintores: libro que en su totalidad exteriorizaba las aventuras y contradicciones de la vida.

El crítico Edmundo Bendezú ha dicho al respecto: “más que celebraciones eran desesperaciones de un poeta tempranamente maldito”.

Ahora nos entrega su segundo libro “Liturgia de la Vigilia” (Ediciones Ames, Lima 1978) que presenta en la carátula una hermosa ilustración Café Nocturno de Vicent Van Gogh Está dividido en cuatro partes, por su estructura me hace recordar a "La Divina Comedia de Dante. Se puede establecer cierta similitud por tratarse de un tema universal, EL AMOR.

Si Dante ingresa, o inicia su recorrido por el Infierno, continúa por el Purgatorio y llega al Paraíso. Armijos con las 7 “Cantigas de Ruh” ingresa directamente al Paraíso cuando nos cuenta el encuentro con la amada y la realización plena del amor entre la noche invadido por las luces de los carros; porque "Ruth fue amada después de esparcir su cuerpo/desnuda en la cama”.

Como un Dante sin Virgilio ha rondado por las selvas nocturnas con el foco luminoso de sus trovas, ha recorrido las desoladas calles de las desoladas calles de la Ciudad Imperial, por los calles de Ayacucho, sin olvidarse de nuestra vieja Lima, en donde en varias oportunidades compartimos no sólo con Armijos la bohemia nocturna, sino también con otros poetas cercanos a nuestra generación.

La segunda estancia “Las Fortificaciones de la Urbe” nos revela su caminar por las calles nocturnas de la ciudad de Lima, o del Cusco acompañado con su amartelada; como un visionario, o alucinado por la angustia exclama: "dejemos la torpeza en el campo/ Florezcamos incansables en las Pampas de Comas/Estas son las sabias escaleras del Universo/... construidas en la zozobra". Estas desesperaciones lo llevan a decir: “que el / sueño es la segunda existencia”. Es el otro mundo a donde el espíritu recurro para liberarse del caos continuo del duro bregar. El poeta o escritor es feliz mientras vive en el mundo humanizado que ha creado.

En la tercera estancia “Viajes de Visionario”, es otra forma de recrearse en la “segunda existencia”. Siempre en todo el contenido de su obra predomina el lenguaje coloquial; pero elevado a un grado artístico con una dosis de ironía.

Estos viajes de visionario son la plasmación de la consternación que él espera que “terminará siendo una golondrina/golpeada por sus ojos”.

La cuarta y última estancia “Arca de Alianza”, después de experimentar el largo recorrido compartiendo dos vidas un solo destino, otras veces en la soledad, agobiado por la angustia y contradicciones de la vida, desea la separación de este planeta, buscando una liberación a problemas metafísicos, políticos, morales, por eso en esta última parte de su libro termina diciendo “mi mejor deseo es volver/a la vida eterna”.

El poeta piurano Bernardo Tineo

Poemas de Fransiles Gallardo

2010-08-08T13:34:00.000-07:00

Fragmento de firmamento
inmenso luminoso

Magdalena amaneciendo

enorme bóveda de azul intenso
de múltiples matices

el sol
pintor de frescos inacabados

sobre los cerros
en los cañaverales frescos lienzos

el sol apareciendo

De: Arco Iris de Magdalena

EBANISTA DE LA PALABRA maestro carpintero

en la equinoccial jungla
descubrir

el cedro apropiado sin herirlo derribarlo

serrucho en mano seccionar precisa
la tabla el madero elegido
secarlo al sol

garlopa entre las manos la escofina
golpe a golpe el cincel letra tras letra
tatuar
arabescos palabras frases
unos versos

cepillarlos

como zapatos de fiesta o fino mueble
despacio
barnizar (se) el alma lentamente antes de usarlo

mucho antes

De: Gato Montés, Estremecido

ANSIABAS UN MUNDO perfecto único
maravilloso

un palacio real blancos cisnes jardines sin fin
en la querencia un río sin agua un huerto agrietado
una casona en soledad

automóviles del año deportivos con chofer de gorrita y corbatín
en el corral mi burro el achacoso lucero
corroído el apero desvencijada la silla lerdo trajín

poder dinero gloria figuración
nada de nada todo por hacer

un príncipe azul montado en blanco corcel al rescate
solo un traficante de versos un ingeniero tan solo
un aprendiz de poeta constructor de sueños

que desilusión …

De: Gato Montés, Estremecido

COMO ENVEJECIDO RÍO el hombre
habla solo

del mar sin saber que ya es mar

río de vida envejecido rìo
hablas solo

de inviernos sin saber que las lluvias pasaron ya

río envejecido río atado
a la vida a tu bastón caminante
hablas solo

de estancias sin saber que son rastros tus huellas
con todos los intentos no alcanzaste

no alcanzarás

De: Gato Montés, Estremecido

AQUELLOS SEMBRÍOS DE TERNURA que a mano partida
cultivamos no están más

los marchitaron las heladas y consumieron las sequías
ningún rastrojo queda ya

invaden
los remiendos lamentos las telarañas

el troje es soledad

se resquebraja
el alma las ganas y sus contentos

la ternura y sus ansias
entre charcos y correntadas

desesperanzados tras

una reivindicación de vida una estaca clavada
a medio océano los brazos abrazos

que no llegarán

De: Gato Montés, Estremecido

SOBRE EL POYO DE LA VIDA el ocaso

un leño un tizón de dicha para la camada
malherido gato montés

del humeante pozo de la fogata inmensa
de la desolación

un resplandor
para los cachorros y sus incendios

de la llamarada una brizna
para las granizadas la ventisca los dolorosos inviernos
que mañana volverán

De: Gato Montés, Estremecido

SOBRE EL POTRO DE LA desesperanza tengo
instalado el dolor su tragedia

perder(te) es doblemente doloroso

mis pies hablan enmudecen los ojos las manos callan
tironeo
jirones del cuerpo cabestreo camino solo

dos pasos tambaleo entre charcos de agonía
derrumbo mi desdicha

cercenada el alma mía la tengo ya

De: Gato Montés, Estremecido

CONDOR REAL majestuoso vuelo
vestido de nubes habitante de altas cumbres
imponente
de los andes los valles el mar

de los escombros barrendero
de la carroña
degustador

minúsculo colibrí vibrante planeo
ataviado de arco iris a ras del floredal
pequeñuelo
del parque los campos el vergel

de los pistilos vírgenes fecundador
de los jardines nuevos
humilde emperador

De: Gato Montés, Estremecido

ENTRE TU AZOTADA BARCA y mi río revuelto
tu cuerpo de pantera embravecido

incrustada
sobre mi remo

yo a dos manos aferrado a tus caderas
en tus profundidades

succionándote

succionado succionándome succionándonos
inmensamente devorados

De: Curvas a Desnivel

DE LOS SIETE VELOS danzarina
del ombligo odalisca

contorsionista del placer acróbata de los voyeuristas
balletista

de las majestuosas caderas
de la azul penumbra el tubo y la pista los espejos

bailarina

de la barra de un club
de a un sol la entrada para verte desnudar

De: Curvas Desnivel

TALVEZ SOLO QUIERA al final de la vida
de las estaciones el otoño bueno

calmos aguaceros entibiados vientos
sin calores ni fríos

plácidamente
hamacado en tus ojos

De: Gato Montés, Estremecido

CUANDO EL CREPÚSCULO se vuelva doliente noche
solo querré de este mundo tan solo

un azul cielo estrellado la luna llena apareciendo
bajo el viejo palto de la huerta una hamaca para los dos

los amigos de entonces de siempre circulando un brindis
cantando «si dos con el alma se amaron en vida»

tus manos entre las mías

conversando con mi padre recordando
sin sufrir durmiendo sin sufrir muriendo

en mis ojos tu mirada sin fin

De: Arco Iris de Magdalena

Fransiles Gallardo, ingeniero civil y poeta.

Poeta peruano de todos los tiempos 2010.

Mención Honrosa Premio Mundial de Poesía 2008

Ventisca tu (des)amor , poesía, 2004

Entre Dos Fuegos, Historias de Ingenieros, Narración 2007

Arco Iris de Magdalena, poesía, 2009

Antología Mundial de la Poesía Erótica, Bendito sea tu cuerpo 2008

Antología: Voces en el Fuego de la Palabra-2010

El poeta Fransiles Gallardo junto al director de la revista LTE.

Poemas de Isaac Díaz Cóndor

2010-08-08T13:25:00.000-07:00

1
Metamorfosis.
Metamorfosis
de las sombras
y de las ásperas saetas
que están coaguladas
sobre diacríticos marcos enlutados.

Marcos infernales
de la logarítmica ventana.
Informal tragaluz
de la esperanza...

Llegaron las horas
del diacústico invierno.
Acompasando
cromos y virtudes
vinieron las hojas del rosal,
aquellas hojas
del peciolo seco
y de la amarga sangre,
infrangible al sentimiento.

Láminas
otoñales,
simplemente láminas.
Plumas lobuladas,
amarillentos pergaminos
esparcidos
sobre la tierra
y el alma.

2

Fecunda el silencio
en los prismáticos saciados
en la oscuridad.

Inseminación en el dedal
por la artificial bofetada
del guante de hierro.
Maldito golpe sobre los emplastos
de los días y de las sombras,
sobre los pegotes y los cuadernos;
caminos de espinas y arrayanes.

Substancias volátiles.
Vertiente del sudario
desparramado en los pedregales.

En el jardín de la fantasía,
enlutados por la sombra del otoño
los claveles bañados en aceite
nacen llenos de sal y en cáustico grito,
grito celular y pilórico.
Emergen del sudor y de las bloqueadas
/ avenidas,
emergen con el rencor en los labios
consumiendo afiches callejeros
y en la distancia se bifurcan
los relojes y las calles,
y el tiempo fue cubierto
por los esternones del silencio.

Haz del calcio pulverizado,
muchas veces la sombra fenece
en ritos comerciales de la gelatinosa
/ tierra,
tierra muerta, desnaturalizada esencia
de los relojes que acaban por el viento
/ de los años.

Fecunda el silencio

1

Golpe
seco y fuerte...

Refracción solar
cíclica evolución
de la hidrocefálica manzana.

Manzana desnutrida
satíricamente degluida
por carbuncosas
fauces cibernéticas.

II

Golpe
fuerte y seco...

Refracción lunar
cíclica evolución
del leucocito longicórneo,
cápsula matinal.

Obsceno capullo,
estambrado
por artístico plumaje
de sepulcral alabanza.

III

Seco
golpe y fuerte

Voraz
remate
sobre la blanda roca
de la carne esterilizada.

IV

Fuerte
y seco golpe...

Arquitectónico
engranaje
de la hierática
miga gasificada.

Cúmulos extraídos
por conductos
del vapor inesperado.

V

Fuerte
golpe y seco

Pudibundo altercado
entre estaciones y el nacer
por esquemas radioactivos
de los marchitados girasoles.

VI

Seco
y fuerte golpe...

Descomunal
puntazo
sobre
la tierra
dura
del tumor
concentrado
de los gatos
partirizados.

3

Ley de leyes...
En el séptimo día
del amargo mandamiento
soñamos en la velocidad
de los tranvías.

Remusgo
suspendido
en el verano.

A veces nos pasamos prendidos
en los reglones del sagrado fuego;
son los días de otoño en el colegio, ahora, semanalmente transmigramos
y sucumbimos bajo los dígitos
de las inflamables computadoras.

Ley de leyes...

Cantos del mediodía.
Impotencia de
de los sonidos.
Ansarinos coros
que provienen
de los lagos diafragmáticos.

4

Metamorfosis de los silencios
y de la sombra blanca... el destino.

El espumoso algodón de la hoguera celestial
cubre con su manto a la desolada espineta,
clavicordio de olfateado cigarro y castrado
/ tintero.

Destino, silenciosa metamorfosis
de la blanca sombra... los caminos.

En los muelles pulmonares
el fracasado sudor nace de la tierra
comiendo gusanos, llenos de zapatos
y emparedados de agujeros con mudos suspiros.

Las cenizas de los tabacos no cambiarán
el ceniciento color en los bares
donde se fermenta con añejas algas
los desbordantes caminos de los garabatos.

Lanzamos unas cuantas piedras
al esófago de las sombras y hallamos
pendulando las monedas, difunta herencia
derramada por los gladiadores paganos
que inocentes se ocultaron bajo el signo de la cruz
y el seno del perdón y la espada.

Amarga sombra, apendulado destino,
metamorfosis de los caminos... la sombra.
Después de la resaca el cansado lamparín
vierte números de las prohibidas estaciones
sobre la biblioteca de las fugaces marionetas.
Blancas marionetas, estación de las sombras
fantasma de la época, espectro del silencio.

Metamorfosis de la sombra,
la sombra tiene muchos matices
dentro de su alma blanca.

Llegó la sombra llena de camaleones
legándonos un desteñido pergamino
para poder cubrir la veloz aleta del mediodía.

Agrio espinazo, camaleón de las sombras.
donde los versos preguntaban al pie del cadalso,
¿Cuándo llegarán las gotas del rocío... ?
La pregunta fue obtusa de sordos latidos
en el valle de los semáforos.
Tricórnea mutación de los huesos
en el velero, en el otoño y en el bar.
Metamorfosis de la pregunta,
opacas respuestas llenos de vacíos
en el alquilado vientre de neutros matices, el silencio.
... las sombras, sigue siendo la misma resecada sombra.

Las sirenas del bar asentaron las respuestas
del mediodía, respuestas quiméricas y bulliciosas
de sediento velo, tallado en la oreja del gato relojero.
Trifurcación celular de agotado movimiento.
Al compás del tiempo sólo tenemos
escrito en nuestros cuadernos
que el mediodía es incoloro y silencioso
por el color de las sombras,
derretida sonrisa de payaso, la esperanza.
Es la hora de escribir desde las ventanas
la forzada cosecha de las nuevas historias.
Trinidad ondulante de las neos monedas,
metamorfosis de las sombras y de las maldiciones.

El mediodía
es incoloro
y silencioso

Siempre arde, además, sobra demasiado
en las polvorientas mesas del valle de los semáforos.
Soluble divinidad cubierta por las gotas del rocío
y nos quedamos con las plumas marchitadas por el viento
interpretando el cantar en la estufa del humeante bar
donde las lenguas de judas deshojaba margaritas
y en sus mansas aguas flotaban olfateados cigarros,
dejándose escuchar en la lentitud del tiempo
el epinicio fúnebre de la desgastada
/abundancia.

Epinicio de la abundancia.
soluble divinidad lleno de fantasías...
El mediodía es incoloro
y siempre arde
en el valle de las esteras.

Arde y quema:
I

Dolorosamente
en el rojo glaciar
de un ayuno
inesperado,
navideño y forzado.

I I

Extrañamente
en los vitalismos
polvorientos,
parchados
y apacibles.

I I I

Ritual alabanza
de mitos y oscuridades
en la arcilla y trigales.

I V

Demasiadamente,
arde y quema
en las hojalatas del olvido;
metamorfosis de negro plumaje,
lluvia silenciosa de las sombras.

5

Metamorfosis de las sombras
y de los árboles consumidos,
la hora del café
Fantasía forestal e injuriosa.
Inconcluso sauce de adoquín
recobra el enredado color
de tu amarillento plumaje,
y la fuerza
de tu despulpada madera.
Profético
y fecundo
sueno
Llegarán los colores
llenos de futuras lluvias
y con ellas volverán a nacer
bajo el signo del fuego
las marchitadas flores
y las hojas secas.
Oleaginoso renacer
en el lago diafragmático
tus hojas que cruzaron
las oscuras aguas
sembraron bajo la lluvia
todos los sueños
en infinitos poemas,
llegó la cosecha de los ríos,
dimensionales ríos
para el oscuro camino
de la fecunda simiente.
Y en las avenidas se escribirá
la nueva poesía,
informal tragaluz
de la esperanza.

6

Metamorfosis
de los colores.
La sombra tiene
infinidad de matices,
sólo una es su blanca ojera
y blanca sonrisa, la muerte.

7

Camaleón de las sombras.
El fantasmal suspiro
del herraje solar
está lejos de los prismas
y de los relojes.
La difusa luz
de la luna con herraje
no llega a besar
la desvanecida imagen
de la espiga blanca,
que se esfuma
entre la escamosa
y extensa sombra
del murciélago de hierro.

8

Metamorfosis de la blanca sombra
en la estación venidera...

El espectro solar
ha quedado temblando de frío
al pie del cadalso con las heridas encadenadas al raciocinio.
En el eclipse lunar
se congelan las campanas
por el tren de las sombras.
eclipse de medianoche
escarchado silencio
espantada oración del vacío

Metamorfosis de las sombras
en un invierno de moteados cafés.

Invierno, ceguera disfrazada con raídas
/membranas
y cubiertas por alucinaciones de los
/espantajos
del carrusel periodístico
en la hora de naufragar en los viñedos hasta congelarlos en diminutas encuestas del sino.

Invierno, encerrado fuego
de los incinerados templos
incinerados bajo el plumaje de los copos en el renacer de las gaviotas y las libertades.
Empeñado paraguas en las letrinas y el
/ hierro.
En el acantilado están las azucenas
con el vientre destrozado por la inmunda
/cáscara
del miserable sabor del dinero.

Metamorfosis del invierno
y de las flores muertas,
muertas al pie del arco de la fantasía.
Y son nuestras sombras que se alejan del
/nacimiento,
mutando sus alas,'los deseos y los viajes
/hacia la... Nada.

9
Metamorfosis de las sombras
en un tiempo de segar los sueños
bajo el código de la locura...

A medianoche llegan las sombras
con el sueño encadenado
a las aspas de los viejos molinos.
Luego de cenar vísceras de pescado
salen a cazar a los gusanos de luz
y entre risas y cantos los atan de pies y
/manos
impidiéndoles volar hacia los matices
/del arcoiris.

Sueños de prisma,
ensueños de colores,
sueño encantado,
cantar soñando
en la hora
de los gatos relojeros.

Cantar relojero
de la ostra que sueña hora tras hora
al compás de las flautas mágicas de los
/duendes.
Soñar bajo el negro velo de los fuegos que circundaron al silencio
enlutando al luminoso barco de papel que navegaba en mi mesa, puerto de
/ escándalo,
y el ancla sangraba en los inmortales ojos
de los grillos que ardían en la mecha
/del lamparín,
se chamuscaban vertiendo ahogados
/latidos de oscuridad.
Y la canción de los sacrificios placenteros
se pasó de semana en semana y de
/flor en flor
picando y tejiendo la fantasía y la
/ sombra de los sueños
como la estatua, el bronce del negociado
/hielo.

10

Los humeantes dibujos
descomulgados por la desnuda sombra se humedecen por el calor
de los sueños.

Después de las inmolaciones,
nacen las sombras,
engullendo luciérnagas y grillos...

Del espíritu del mar
nace el silencio
lleno de falsía y confusiones;
en las espumas de sus aguas
quedaban los solitarios embriones,
y los que emergieron del ramaje torcido se diseminaron, asustados
entre barrotes de los blancos parrales, frutos del huerto prohibido,
fugaces sombras de los días
fermentada miel en los tiernos picos.

Después de las lluvias silenciosas
los embriones del huerto prohibido
se quedaron desplumados,
abatidos llenos de amarguras
preguntando al espíritu del mar
¿Por qué tenemos que llevar
el prisma de neutros colores?

Y está naciendo en las viejas cosechas
la fauce cibernética
de la nueva larva del apocalíptico
/vampiro.
Metamorfosis de la privación.

Edición octubre de 2010

2010-08-08T12:57:00.000-07:00

William Gonzales Pérez. (Lima, 25 noviembre) Cursó estudios de Educación en la Universidad Nacional Federico Villarreal. Dirige la revista de poesía " Letra Suelta" (desde octubre del 2004) Tiene publicado el libro "Jamás tanto cariño doloroso". Ha participado en diferentes encuentros de literatura. Sus trabajos han sido publicados en plaquetas y revistas de literatura: "La City" (Nº 22, Lima - Julio 2008), en el libro de Creación Literaria "Se prohibe estar triste" ( de Alejandro Medina, Arteidea editores, junio 2008). En la revista " La Tortuga Ecuestre" (Nº 290, junio 2009). Antologado en el libro " Nostalgia a orillas del Rímac" (Chosica 2006).

Libro Selección Arbitraria (Livio Gómez) selección y presentación Gustavo Armijos

2010-08-08T12:52:00.000-07:00

SELECCIÓN ARBITRARIA

Primera Edición: diciembre de 1995

La Tortuga Ecuestre,

revista dirigida por Gustavo Armijos,

Año XXII, Nº 129

García Naranjo 673, Lima 13, Perú

Segunda Edición, corregida y aumentada:

diciembre de 2009

Caja Municipal Tacna S.A.

Tacna, Perú

Poemas de John Martínez Gonzales

2010-08-08T12:41:00.000-07:00

POHEMAS
A Juanse y Natalia

El incendio de nubes
desde la terraza habitada por pianos invisibles
entre los niños de lenguas nómadas
y el agua de azar
azahar
en sorbos
en infancia ilícita
dejavú con mi nombre,
desde el extremo del pentagrama
el re/conocimiento del recuerdo
el palo santo las pastillas molidas
las velas y el estruendo
10 años
y Lima
bajo el mal de ojo
la costa verde
en medio de mi niñez
de azar
azahar
jugar
dar
perder
caer
imposibilidad del verbo
amputación del sonido.

Tocoymeboy

Sombra 1

Encaminado hacia tu boca,
por un camino de boca de lobo
hacia tu boca loba
pelos erizados al contacto de tu lengua
cuerpo que se quiebra que crece
mano en medio del miedo
mano antes de caer
de construir
una mano constante en un cuerpo constante.
Dos senos enfurecidos
- ojos que centellan -
secreción a secreción se prenden los cuerpos
la noche oscurece en dimensiones de placer
siempre avanzamos hacia la tormenta
hacia el crepúsculo
a un placer sinuoso y contundente
para luego enfrentarnos a la mañana soleada y pegajosa.

¿En serio te quedas a desayunar?

Sombra 2

Haberse ido
sin respuesta de los pies
con los ojos y la cabeza en otro cuerpo
en otro viaje
ido
haberse
encuentro de palabras para la disfunción del ser
o teoría imaginaria de un cuerpo
que trasciende a otro cuerpo
y dice adiós
no me llames
lo haré yo.

(Inédito)

A

Afrontar el humo
conseguir la ubicación precisa en las encías
- cadáveres de pohemas –
Y darnos cuenta que primavera es abril o juliembre,
para terminar el discurso
sin distinción de diler.

B

Te kiero
te camino sobre nosotros
de nosotros el camino a querernos
besos como mansiones
te kiero como lugares grandes y solitarios
donde no habito.

C

Para comenzar el final
dejome en circunstancias de entrepiernas
en corazones como orgasmos
alineándose en excesos.

Así
yo
un montón de carne que escribe y lee
mismo programa de tv. y mutilación de pohemas.

(inédito)

N.T.O.C.Y.T.A.

Ojos
mi sombra se ha quedado contigo
se ha dispersado en tu nombre,
te protege
te cubre con su luz en duermevela.

He dejado un pedazo de mi silencio que silba un verbo que se conjuga con todo.
He cubierto con cartas hechas de sueño el tramo que va de tu casa a la mía
Una carretera que cruza la ciudad cubierta de un oro invisible y no importa el modo
Los alucinantes viajes del aire para tocar a tu puerta, para tocarte a ti que debes andar aún en el jirón
los pasos que conducen siempre a otro final

yo
acumulado en ti
resucitado y dibujado en una mañana de miradas que inician el mundo
apasionado caballo que recorre la bahía
te abrazo tan fuerte para abrazarte en el recuerdo
en este ahora/no/verte/
te abrazo fuerte para viajar en el tiempo
verte niña y limpiarlo todo
pero ahora solo soy unos dedos que manchan el papel
un tipo sin sombra al sur de Lima
alguien que te hamara para hacer posible el para siempre
y cosechará los cielos salpicados de pohemas
barrera con la lengua el vendaval.

(Inédito)

D...

Saber muy bien lo del habla
lo del volver a perder
la risa lenta de un beso exacto
y el soplido de fuego en el corazón
si amanezco en otro cuerpo
entrelazado el sueño y la piel,
la lucidez del caos
de una desesperación que es clara como la muerte
una desesperación definitiva
de limeño villamariano
de tipo que bebe su humo y fuma su verso
de enamorado abandonado junto a su ballesta
de animal nocturno que vaga por su alimento
una desesperación que de paz
fuerza salud.

Saber de antemano
que esta puede ser lo último
el vuelo en que Icaro vuelve a volar alto
a pesar su muerte anterior,
una desesperación de planta sonámbula
de fiesta pagana
de piedra tallada para salvar la sangre.

(inédito)

REENCUENTRO

Suponiendo haber conseguido el beso
Un beso que sobreviva a la distancia
Al estancamiento del dolor
A rayos de luz penetrando oblicua y horizontalmente la casa
Este segundo piso de ladrillos y humo acumulando años
Palabra que abre el recuerdo
Si elevo a divino el beso
Al recuerdo de nuestros labios devorándolo todo
Creándolo
en un verano que se va
que levanta el ancla y agita los remos
un verano de amor de verano
y pies sumergidos en el mar
y noche para eternizarte en el texto
pero no en la mirada
pohetizar las múltiples posibilidades de tus ojos
de tus personas
de creer que eres única en un mundo de únicas
de piezas desatando la tormenta
de piezas concéntricas y multiformes
de lenguajes usados por doquier
de palabras disfrazadas de besos y de besos que son la nostalgia
pasar del singular al plural para dispersión de mi lengua
para efectos sonoros del uso de palabras sobre el papel cuando te fuiste
y para cuando aparezcas.

(inédito)

S/T

Pobre corcho penetrado de humo
Pobre noche iluminada por un punto rojo de hierba encendida
Llueve
Y lo seco entre la lluvia reclama su paladar
Porque las cosas sobre la tierra tienen lengua.
Lejos
Pendientes verbos abandonados a la suciedad
Al uso desmedido de ciertas palabras para el orden colectivo
De un grupo homogéneo de hombres y mujeres con reglas para amar.
El tiempo de cuerdas
De palabras intervenidas quirúrgicamente
Usadas como amuletos para crearse una sombra, un rastro
Y la lluvia y los infinitos espacios que no moja
Donde la combustión supera todas las mutaciones
Pobre constantemente de la noche.

***

Romina Freshi

Palabra poseída que ha salido de mi boca
No respira en el aire vacío
Se cae
duermecaida
En mi paramano
Sin qué escribir.

Poeta John Martínez G.

JOHN MARTÍNEZ GONZALES

Lima.1981. Comunicador Social

graduado en una universidad con nombre de santo católico,

es además promotor cultural.

Textos suyos han aparecido en diversos medios de difusión cultural.

Ha publicado bajo el sello Altazor,

el pohemario “Collage de viaje” (2009).

Cree que hay palabras demasiadas sucias.

Estos textos pertenecen al libro inédito “Catalogo”.

Homenaje a Esther Castañeda

2010-08-08T12:31:00.000-07:00

La Tortuga Ecuestre rinde homenaje a la poeta, catedrática san marquina y estudiosa de nuestras letras por su invalorable apoyo a la difusión de la literatura peruana.

POEMAS DE TERRACOTA

3

obedece
obedece
obedece
obedece
obedece
obedece
obedece
obedece
obedece
obedece
obedece
obedece

MARZO DE 2005

no se acuerda de la calle
ni de la vereda
NO IMPORTA

TRADICIÓN APOLÍNEA Y DIONISIACA

el pelo mojado y la voz que ya no es voz
suman de nuevo
paquetes con moño + iconografía

pregunta
un poco más de vino
respuesta
GRACIAS!

6

ese diálogo excede el proscenio
una explica
la otra no quiere oír ni ver el cuarto crecer
sentada frente a la tv

REUNIÓN IRRACIONAL

bajo la ventana
toma una mano con miedo
antes dos mujeres sobre un escenario
se abrazan

MOVIMIENTO

con gestos
encoge
sus largas piernas
entre sonidos

entre sonidos
mueve sus largas piernas
se yergue

TEATRO
1

envuelve en aroma detalles
desnuda pecho y piernas
ante mi
pinta cartelas
cerca lejos
mundo electrónico
hornillas y leones
código de barras

10 SETIEMBRE 2005

¿alguna novedad?
¿cómo estás?
¿cómo te sientes?
habla del pensamiento udrí
gusta escribir con lapicera
no posee nada pero esto no invalida sus preguntas
duplex
duplex

MARZO DE 2005

1

truena los dedos
todos los días
mascota

2

desorientada
trata de huir
NO PUEDE

3

chasquea
verano
invierno
latidos
clicks

ALUMINIO

mañana – tarde - noche
aluminio
identidad

IDENTIDAD

Bajo febrero sofocante
eres una mujer
Esther-repites-Esther
incrédula

MI CUERPO

En el lugar
más pequeño
de mi cuerpo
albas
aromas
y atardeceres
libres

ON THE ROAD

Postes y sombras
avenida Pízarro
cada esquina muerde la noche
la muerte
maloliente
el aire

ESPACIOS PARTICULARES

Todos los espacios están comprendidos en mi reino
alzo la voz
y se extiende la sangre
como el humo en las batallas

Sin pudor
embisto conceptos
plegarias
y las oleadas surgen en una biblioteca
el aula
la vieja avenida Pizarro
construida al impulso de tu cuerpo.
así fundé mi casa
y el deseo.

BILDUNGSROMAN

En este bar de Miraflores
el reflejo nos devuelve
dúo de diecisiete años
novelas / un mediodía universitario
lecturas rumbo al corazón de la ciudad
el pisco sour invita
al peligro de las etapas
«el arte de la penetración mutua es im-
predecible» -dices-
mientras evocas el manual que hurtaste
para mí en Saint Germain
bebes una copa ocultando tus colmillos
no cabe duda
las primeras experiencias
marcan
gustos o rechazos

MEDEA

Nada la conmueve tanto
como los amigos del '70
ni siquiera el orgasmo
que esporádicamente alcanza
no se trata de vana poesía -repite-
mientras sucias aventuras
la conducen fuera del hogar
la muerte es una flor
o una huella en tus nalgas
moderna Medea
arrojas por la balaustrada
hijos y esclavos
disuelves polvos
tu infancia
la metamorfosis que ya te alcanza
corres por San Felipe
el temor tiene pies de arena
y eres tan sólo un cuerpo

ARTE NAIF

Destello de tréboles
salmodia reiterativa
junto a la sonrisa ajada
incendio de risas y cervezas
Willie Colón en el amargor de un imperio.

La noche baja
por las tetillas del enhiesto busto
y el mundo continúa
escupiendo
carajeando
leyendo poemas.

A cinco calles
de la gran marcha
«despedidos reposición
huelga de hambre SOLUCION»
oscilan las luces
garabatos de leche.

Mientras la palabra estrujada
olvida su sentido
en un cassette
y la locura se apodera
de tus cabellos
el aire se torna irrespirable
el vocerío arroja piedras
triza cerámicas entre la llovizna limeña
y en ese instante
por la avenida
la rosa del poeta es una quimera.

A LA POETA

con ligeras penas
escribes poesía
el silencio y el vacío
son tuyos

pequeñísima burguesa
la poesía es amplia
aún
para ti

SILENCIO

cuando no hay que decir
vana es la luz
inútil los mutismos
y los aires de suficiencia

MUDA DE PIEL

Suspendido el trabajo cotidiano
tu cuerpo asume cansancio y ansiedades
bajo el farol de las cantinas
aún
mujer
te prohiben ser libre
rocolas árboles solares
ítems desproporcionados en un dircurso sin firma.

Tintineo de llaves invaden la atmósfera
del zaguán
ingresas a frontera
de una piel sudorosa
traslúcida
entre brazos extraños
tu vientre puntual y cálido
busca una espalda tolerante
flexible
y navegas en pos
de la perfecta unidad.

OMNIPRESENCIA

a Carmen Ollé

Elegí visitar hoy sábado a la amiga de la infancia
la caminata
por Salaverry fatiga
Y decidí no comenzar por los últimos libros
las ticndas de Düseldorf
en por qué no dio tal o cual recital
con Saint Denis y sus especialidades
como si siempre tenía ganas o era pura pose
las charlas refinadas raramente
aparecen cuando nos dejan solas.

Avanzo en la comisura de la tarde
en el viejo gemido de la cancela
en los misterios de trepadoras tropicales
y el pasado
se hace foto alocada / palabra inmensa
inoportuna
capuchino bajo un tablero medioeval
abrazo fugaz tras la columna
del Palacio de Justicia.

Sin levantar la voz pide un cigarrillo
y no queda más remedio que inventar un perfume
un desnudo sobre el sofá
arena y vellos púbicos en playas lejanas
colinas apenas perfiladas en los
confines de la sala.

En la esterilidad
Edifico el hogar
Estación de reposo
Oscuridad de años
Mi cuerpo unos niños y madres anónimas

ESCRIBO

Escribo
Bajo la luna llena
pezones entintados
curvos
necios

Pubis amoratado
vertical
acuático

Piernas madrugadas
delgadas
oscuras

Ademanes escribo
Nombre escribo
Adjetivos escribo

Todo bajo la luna llena

ATAJO

Atada a los ciclos de la luna
mi cuerpo
mis pasos
lechos mal dispuestos.

Deambulo
pinto

entre corredores
apoyada
en savia y alcohol
soy una mujer aferrada a un diciembre
enrarecido,

Ahora
que se han marchado todos
me refugio
en tus cabellos
sin estigmas.

YOM KIPUR

Comenzó el Yom Kipur
al caer la tarde
exiliada
de resplandor y letanía
aguardo
entre espejos y retratos familiares

Una puerta tiembla
lejanía de siglo
“comenzó el Yom Kipur, hija”
el velo se desliza
cancioneros
almanaques
paisajes de mis párpados
vastos dominios relatados por mi madre

Sin atravesar el umbral, sonrío.

Esther Castañeda

Poemas de Héctor Ñaupari

2010-08-08T12:15:00.000-07:00

HECTOR ÑAUPARI es representante de la generación del 90, aquí presentamos textos suyos aparecidos en la edición impresa dela revista.

I

Cuando el amor es gesto del amor y queda vacío un solo signo.
José Ángel Valente

He devorado tu corazón de ámbar,
tu corazón corrompido por la desazón
y los dientes filosos del invierno.

En la esquina más oscura de la noche
tus párpados como navajas cortan, pétalo a pétalo, mi desnuda incertidumbre.
La moldean hasta convertirla en una pálida brizna de esperanza.

Atrapado en este desconcierto de tus ojos, soy un pedazo de hierba que crece entre las calles rotas
el loco que martilla golpe a golpe las palabras
y desafía el óxido pálpito de la ciudad.

A pesar de mis gritos como torrentes, tú te deslizas como una bandera en el verano
apareces como la desolación que carcome los árboles
y lentamente me destilas en tus pensamientos
me conviertes en cada sílaba que pronuncias.

Otros me han visto iluminado por la lámpara del miedo
pero soy el lobo de cristal que codicia tus caderas
que ansía cazar a la bestia sigilosa de tus primeros días
y reposar calladamente en la luz arcana y distante de tus manos.

Ese es el sueño de todos los pájaros celestes.
Yo, de todos modos, sólo quiero odiar el viento frío
que entra por los edificios que habito
que recala en mi espalda cuando estoy de espaldas a la noche
cuando me dejo llevar por el huracán de la terrible muerte,
esa misma muerte que me ha dado tu corazón para devorarlo
y convertirme en un grito monocorde
una mariposa sifilítica
un cadáver ardiente.

IX

Este es el poema del amor y la muerte.

En él diré que soy el vértigo,
el corazón roto de la ciudad
el sacerdote disoluto que ofrenda violetas al invierno.

En cambio, tú eres la herida que no sangra
la noche de veloces estrellas, el filo del suicidio
como un edificio alto o un puente largo como la sombra de un mástil.

Este es el poema del amor y la muerte.

Tú sabes que cuando te devoro estiro tu piel, la separo del músculo y la sangre y tan sólo mastico los tendones y el tuétano de tus huesos.

Recorro la dulce curvatura de tu cráneo y lo imagino impenetrable como las ciudades sumerias, entristecidas por la soledad y los leprosos.

Tú sabes que pruebo el vaporoso calor de tu carne palpitante extendida en mi secreto altar que comeré tu vestido de tul corroído por los gusanos sosteniendo tu intestino hirviente en los oscuros recodos de mis fauces.

Tú sabes que te amaré hasta que te pudras y hiedas en lo profundo de la tierra.

Este es el poema del amor y la muerte.

Y en medio del tibio repaso de tus ávidos dedos, soy la condenada desolación, que vaga por la eternidad, desesperado de ti por muchos siglos de búsqueda y asedio.

XXVI

No lo que pudo ser: es lo que fue.
Y lo que fue está muerto.
Octavio Paz

¿Quién podrá creer que hicimos esta travesía inmóviles?
¿Acaso la ciudad que mata mariposas en tu pubis?

Nadie comprenderá que tu alma es un negro torrente de hielo que sepultaba mis pesadillas con su punzante oscuridad.

Yo, eclipse escultor de sílabas como estallidos ¿No te dije jaspe almibarado que corta mi lengua en pedazos con sólo tocarla?

¿Acaso no susurré en tus oídos que eras la apócrifa impresión de un amanecer medieval, donde se repiten inasibles las nubes cirros y cúmulos?

¿Qué eras?
¿Cómo definirte en los tiempos en que estábamos rodeados de cadáveres palpitantes?

Tal vez decir: en esos días eras la triste Afrodita de un Olimpo olvidado.

A cada hora nos acechábamos. Mientras otros pretendían ser parteros sangrientos en montes y arenales sombríos, nosotros sólo mordisqueábamos nuestras débiles almas, mientras caminábamos ansiosos entre las ruinas de un claustro moribundo.

Y allí, en medio de las carpetas carcomidas por las ideologías inflexibles y el deterioro de los años, te estrellabas diariamente en mis rocas testiculares.

Allí eras sólo tú: tus nalgas de piedra negra y ardiente encabritadas sobre mí y dentro de mí. Todo temblaba bajo tu silenciosa orgía. Pero nunca pronuncié ni un gemido, ni me dejé atrapar por el leve anuncio de tu aliento. Los dos conteníamos la respiración como si el mismo mundo hubiera dejado de respirar.

¿Acaso lo has olvidado?

Yo jalando tus cabellos, poseyéndote en mí,
matando mis sueños como quien corta las cabezas de los grillos en los patios, sin someterme a la ansiedad que precede a las pestes y las revoluciones.

Nos daba lo mismo amarnos en el pálido abril o en el tibio noviembre. Escapábamos del cólera y de un millar de ojos inquisidores e innombrables, sumergidos en los escombros de un país abismal e incomprensible.
Eras la eterna huida: en esos rincones te convertías en Penélope o Betsabé, Madame Bovary o Nannerl, o sabe Dios qué otra amante fugaz de mis torpes y masturbatorias novelerías, de los poemas que leía a escondidas de todos, de los versos que te dediqué e hice consumir en tus hogueras manos.

Pero nunca supe, ni sabré jamás, porqué te gustaba amarme en esos lugares sucios y llenos de insectos pensativos.

Quizás porque allí podías desafiar a todos los seres vivientes que eran para nosotros el mismo barro muerto.

Quizás porque sabrías que nunca seríamos descubiertos.

Tampoco te lo pregunté. Yo estaba embebido de tus cabellos desgarrándome el rostro, ebrio de tu trote silencioso hasta mi cuerpo fatigado por las

letanías de óxidos y alacranes.

Disfrutaba las heridas que dejabas en mi lengua cuando la diluías en tus pétalos labios. Me gustaba mantenerlas abiertas raspándolas contra el paladar. Pero deseábamos más. Ávidos de enredarnos como constrictores que mutuamente se devoran, tuve que robar para que acabáramos en hoteles breves y malignos como un beso de Judas infinitamente repetido.

Nunca nos atrapó el crepúsculo. Habitantes de la noche o el día, pero jamás del atardecer, despertábamos a veces al borde del alba cubiertos con nuestras pieles expuestas y cosidas a nuestros tendones y músculos como el cuero de
las lágrimas.

En esos días todavía creía en que nada nos impediría amarnos sin tener que mentirnos.

Tú creías en mi amor puro como un jaguar
y yo te preguntaba en mis versos si eras la ninfa ansiosa, o el desesperado cervatillo que se acerca al cazador sinuoso sin saberlo.

Pero era tarde. Abandonado del mundo y de tus óvulos, me había convertido en la delgada lengua de la serpiente, una brutal barracuda despedazando hipocampos y caracolas.

A mí llegaron sin haberlas llamado, danzarinas seráficas y amazonas azules, hembras pálidas y terribles como los huracanes afilados que habitan en la mitad del mundo. Ellas desvanecieron tu amor hirviente y exquisito, lo arrancaron de mis ventrículos sangrientos, lo desollaron y extendieron su piel en la árida arena del desierto sin ocaso del sur.

Sólo eso querían. Los primeros minutos del amanecer me descubrieron deshecho y desolado, casi una sombra de un Prometeo marchito.

Y entonces lo descubrí. Nunca hubo albas ni anocheceres, ni versos ni inquisidores, sólo el irremediable tránsito de los años al que me sometí por ti sin reconocerlo: una torpe oscuridad que jamás fue un crepúsculo, sólo los sótanos por los que llegué a ser esto que soy, esta tierra en penumbras, esta nostalgia solitaria y este poema que nunca tendrá nombre.

Breve impresión de Salamanca

Apareces invicta en las mesetas.
Ni siquiera la helada pedregosa ciega a quien te observa.
Tampoco la brisa
que parece quebrar el espacio
que crean tus calles discretas
invadiéndolo todo, como un amor encontrado tras décadas de dolorosa búsqueda.

Y es que de tanto escuchar los pasos de las corrientes atormentadas en tus puentes centenarios,
de tanto proseguir con el filoso repaso de las páginas de libros y volúmenes,
de tanto saber acumulado que desafía al polvo y al olvido,
tú misma, urbe cenital, no te has abandonado a la humedad
que reverdece en la piedra de tus edificios infinitos,
ni a la perturbación de las mareas
que traen exiliados y náufragos de lejanos confines,
y solo te ves transida de calma entre ellos,
como un tornado contenido en una bóveda de cristal.

No me digas que las noches...

Y ella es apenas una voz entre los brazos platónicos,
una invisible obscuridad abrazada a la profundidad
negra,
atravesada por la pasión de la densa tiniebla
D. H. Lawrence, Gencianas bávaras.

....son figurillas chinescas que nos confunden
no me repitas esa invocación a limitarme
no llegues tarde que desespero, me dices y me pides mesura horarios tiempos en serie
que ruedan como los engranajes de un antiguo reloj
no desconectes los teléfonos o iré a buscarte me adviertes lloras recurres a los viejos estratagemas
no me dejas replicar ni pronunciar una oración

Salva a tu siervo Señor de la monotonía de estas mañanas
levantarse correr beber el té y despedirse rápido nos deja el bus que nos llevará al puerto –allí hace todavía más frío–
viejas y brumosas canciones astillan el silencio que ansío
harto estoy de ver los rostros sin vida de los funcionarios que me devuelven cínicos mi propio rostro y entonces quiero
volver a ser la fiera enloquecida por la carne que todavía palpita en sus entrañas
sentir el pánico escénico del vocalista frente a la multitud
beber mi sudor helado como las cervezas de mi juventud tan lejana en estos días
camino como un preso sin nombre en la Isla del Diablo no hay acantilados que saltar ni cernícalos grises agonizando en las zarzas
qué más puedo decirte, hoy también llego temprano amor ¿hay comida en la casa?
¿cómo está la bebe?
pregunto y pienso ser un clavadista que temerario salta hacia un mar encrespado
–los suicidas siempre saben hacia dónde van–
mañana compraré el pasaje.

Cuando todos duermen

lávame en la candente ceniza de tu cuerpo,
vierte tu dolorosa palidez en mis manos,
y antes que el crepúsculo descienda de los bosques
a tenderse en la arena como un lagarto acuchillado,
desgárrate los muslos con mi flecha de seda
Cesar Calvo, Ausencias y Retardos, III.

En ese instante en que todos duermen
en ese minuto que convierto en un tiempo detenido para poseerte
voy al departamento estoy a tu encuentro
y allí estás
furioso incendio que me envuelve
te despojo sin pausa de las bragas que te apresan
mis manos son ruiseñores que te desnudan en tu bosque espesura
tu piel es el sol que me alimenta
y en tu nostalgia
soy un barco a la deriva abandonado
entre tus piernas como olas
y nada me detiene
y nada te detiene
entonces me tiendes sobre el mueble
y soy la presa cogida en la yugular del deseo
arañas rasgas te abres camino con tus fauces plenas hacia mi carne viva
sangro y te deseo
me transformo
en la víctima propiciatoria
el alarido que no cesa
y nada te detiene
y nada me detiene
pues soy el fauno que te tensa como un arco
y soy también la flecha que perversa
se hunde en ese rincón tuyo suave y secreto inesperadamente
ese aroma arcano que solo tú y yo conocemos lo invade todo
las olas el arco tenso de tus muslos mi piel en carne viva
y nada nos detiene

no nos importa el futuro o los amantes que poseímos o que nos poseyeron
solo tus talones en mi espalda espoleándome
solo tu sudor que me traspasa y se evapora y es luego el rocío que se empoza debajo de tus pechos y en tus caderas

solo el grito entrecortado enhiesto audible apenas ahogado por nuestras lenguas serpientes que ferozmente se devoran

solo tus manos esforzándome a darte más de mí

solo este tiempo intenso como el último minuto de la noche

en que más unidos que nunca nos abandonamos

y huyes de mí y yo de ti

y nada nos detienen.
Súbito

Sé que te habrás despertado de un largo sueño.
En él era una sombra vigilante
como la de un árbol que también te sueña.
Será ese árbol ahora un mástil
que guía tu velero en un mar nunca embravecido pero tampoco apacible un océano de olas como murmuraciones donde cada gota es mi cuerpo que te mece de un lado a otro
como en la cama donde eres ab initio un lirio y en el amor una pantera hambrienta
y yo lejos de ser un cazador soy un ciervo devorado entre tus brazos blancos como un trozo de hielo primigenio
en los que me deslizo levemente como si no tuviera peso.

Soy en ti apenas un vahído, un rayo de sol que intenta tímidamente derretirte,
y transformarte en agua lívida,
amor
líquido ávido que se agita desde las montañas
y no cede, sino que cae y cae y cae
hasta llegar al río cuyo cauce soy yo una vez más cariño mío
y en mi furia que te azota y te ahoga
te abandonas,
apenas arropada por los gemidos que corren desde tu boca hacia la mía
como cuando estamos en el amor
y en el amor somos otra vez uno,
uno como el sol que se hace del mar elevando su temperatura para crear las nubes,
esas nubes eres tú, a veces cúmulos y a veces cirros
y yo soy el cielo libre azul que trémulo te sostiene siempre
como ahora te sostengo al borde de la cama
y elevo tus piernas lamo tus rodillas tu entrepierna tus muslos
aprieto suavemente los tendones de tus pies
y tú te electrizas, eres una lluvia con relámpagos sobre mi cuerpo
y yo soy la tierra fértil amor mío
crecen la hierba y los árboles y los pájaros y los gatos salvajes que te ven con ojos lánguidos caer, caer, caer,
caes como una muñeca de porcelana entre las sábanas de la niña que eres tú una vez más, amor,
caes como tus propios pechos sobre el mío,
tus piernas devorando mis pulmones
te amo tanto cuando quieres absorberme totalmente,
dejarme sin un hilo de respiración,
para tejerla de nuevo con tus besos, amor mío,
besos en mi rostro, en mis labios, en mis axilas
y luego te elevas como la vela de un velero
o el más alto edificio de la ciudad
y yo te recorro en todas tus calles,
las más recónditas
las más luminosas
las más oscuras
porque la metrópoli eres tú y yo soy un náufrago perdido
Malcolm Lowry danzando en el volcán de tu cuerpo, embriagado de ti más que del tequila inverosímil
Paul Gauguin pintándote, salvaje y elemental como eres,
sacerdotisa de las islas de la Polinesia Francesa,
o este tímido poeta,
que te recrea y te describe y te fantasea y se inspira contigo en la cama
como en este poema.

Penélope soñada por Odiseo

Sólo perduran en el tiempo las cosas
que no fueron del tiempo

Jorge Luis Borges

Deja que te vea como un ardor pálido y desnudo, puro como el agua del primer día de la creación.
Permite que sea tu padre, arropándote en tu hora primera.
Puede que te sorprenda como una fiera que incógnita y enloquecida irrumpa ante ti
buscando tu piel erizada de pánico
o tu pecho detenido en el fúlgido instante de la muerte.

No impidas que mi amor se extravíe en tu boca, donde nacen todos los pétalos o se atesora el rocío último.

Me parece que hemos vivido antes este sueño
donde te poseo y te contemplo al mismo tiempo
tal vez la mañana antes de partir, o la noche de conocernos,
en que arrobados
como el suicida decidido e inmisericorde
nos dejamos caer, desventurados, a las entrañas del vacío.

No lo recuerdo bien. Hace ya veinte años de dejarte.

Pero todavía guardo invictas, algunas fuerzas,
para imaginar, por última vez, tu nocturno recorrido a los brumosos bordes del mar.

Me advierto incesante en tu larga carrera hacia las olas.

A ellas te acercas sin más vestidos que la noche, sumergiéndote desesperada y obsedida en sus brazos.
Su vaivén soy yo, tu esposo, que te sueña.

Y al advertir nuestro lecho nupcial convertido en una encendida ausencia, te extraño, esposa.

Entonces, invadido por la melancolía, cobras súbita forma.
Tu cuerpo resplandece delicado entre los arroyos donde nos entrevimos
asombrados como dos amantes estrenados y jóvenes
desafiando al tiempo implacable que no conoce
de nuestros ardores intactos como tus muslos cerrados en mí.

No le pertenecemos.
Y pensar que estando tan lejos nos sentimos más juntos.
Ahora esa distancia tan lejana nos une.

En eso, que me aproximo a nuestras tierras de perpetua niebla, donde nada separa a las sombras de la luz, termina el sueño.

Bien sé que han llegado hasta ti terribles historias. Nada temas.

Circe
Calypso
Nausicaa

Jamás fueron esposas ni amantes ni afiebradas alucinaciones para soportar la soledad insomne de un hombre perdido.

Son solamente las doloridas sombras
de este atormentado contador de historias

que debía inventar hechiceras, diosas y princesas

para no enfrentar la infeliz realidad de su protagonista:
vencedor de un combate sin héroes

un náufrago sin nombre
la víctima más famosa del mar inagotable.

Por eso seré el asesino de tus pretendientes y mis remordimientos.

Los desollaré vivos como a los celos que te consumen.
Dejaré que su sangre se apelmace en tu lengua para que jamás pronuncies sus nombres

Y entonces, encallarás para siempre en mi pecho tiznado y sumergido en una fiebre que no espera
Y las huellas de tus pies no irán más hacia las olas
pues marcarán irremediablemente mis hombros y caderas simultáneamente
en una postura tan imposible como nuestra

Y en ese movimiento que titila como el brillo solar que antecede al crepúsculo
nos quedaremos, al fin, extraviados pero unidos
como la memoria y el olvido.

Poemas de Juan Carlos de la Fuente Umetsu

2010-08-08T11:58:00.000-07:00

De poemario inédito: La belleza no es un lugar

Origen

No saber
no pensar que esta luna
que esta calle
se levantan sobre ti sin piedad
para alcanzarte antes que empieces
a salirte del mar y llegues
a nosotros
desierto.

Intrusos

Algo huye en mí
Algo permanece
Deseo contra deseo
Abismo para subir al mundo
y bajar hasta tu cuerpo.

Frente al mar frente al espejo:

¿Qué sueño nos murmura
nos despide
nos perdona ahora
para hundirse otra vez en la noche?

Nachiketas

II

Regálame la primera palabra
o la última, Nachiketas
Nada diré
No contaré nada

Para irme, regálame esta noche:
la historia de los cuerpos encontrados,
el extravío inútil,
el inútil afán de seguir
a quien nunca estará a nuestro lado

Regálame esta vez la primera palabra
o la última
La cubriré de calles, de olas,
de colores transparentes
porque yo también me pierdo
en esta historia, Nachiketas
Como todos nos perdemos en nosotros.

Conversación con Alejandra

Y no he de transcurrir en ti
No he de elegir entre la muerte y tu destino

En el camino que es sólo camino de noche,
en el vino que guardas, en el pan que comerás del viento,
escucho tu nombre, asustado

A cada página añado otra que no es sino el instante
en que te encontré
pálida entre tantas certezas.

Cuando tu historia
se sentaba en mi mesa
y acompañaba mi destierro

(¿Desterrado de qué?
¿Desterrado de dóndes?¿de cómos?¿de quiénes?)

En la certeza habitaba la duda y la duda corría
como un niño por tus ojos.

Supiste que el tiempo no eras tú y gritaste:
En el centro de la belleza habita un dios
Y cada ventana que se abre nos abre otra ventana.

La luz se ha vuelto calle, río, serpiente.
Y yo que soy de piedra ¿con qué alas volaré hacia mí?

Cuando caías,
una palabra
te contuvo.

Conjuro

Si mis palabras crecen en ti
y tus palabras crecen en mí,
estaremos a salvo, hijo mío

Nuestros destinos caminan
más allá de nosotros

Somos la esfera que arde
y se convierte en mar,
en lluvia,
en lágrima

Y ese silencio cómplice nos obliga
a callar
sin palabras que guardar en el diván
sin secretos que desnudar en esta plaza
en la que ahora estamos juntos para
volver a todas partes

Hijo mío: yo también soy tu hijo

Es lo mismo crecer
que detenerse en tu mirada

Aunque estemos perdidos somos dos los encontrados
Al borde del camino somos el único camino
El uno para el otro invocando el origen de todos

Ahora somos todos, hijo mío:
el destierro el regreso
el no haber partido jamás de este
lugar y haber visto cómo
van las huellas a buscarnos

Somos eso, hijo mío
Y las palabras nos ayudan a cruzar
estas calles vacías
Y en ellas, sólo nosotros
seremos otra vez nosotros.

---------------------------------
Señales de Tierra

Deja todo lo que tengas:
La tarde que te abruma
el solsticio de invierno en tu memoria
la falsa plenitud de estar ausente
la luna que se esconde entre tus venas.

Que nadie te distraiga de lo que no ves,
porque lo verás todo.
Y todo lo habrás olvidado.

Sigue tus pasos
Ellos te guiarán hasta el tiempo que habitas.
Una luciérnaga como un aro de agua y luz escanciará tu camino.
Sigue la voz que no te habla.
Sigue la piedra que se aleja y no te apartes de sus huellas.
Síguela hasta entrar en un bosque irremediable,
que escapa desde siempre.

Y regresa a ti.

Juan Carlos De la Fuente Umetsu

La tortuga ecuestre en sus 37 años

2010-08-08T11:48:00.000-07:00

la tortuga ecuestre

37 años de una aventura poética ininterrumpida

Por Juan Carlos Lázaro

A comienzos de los años 70, un grupo de poetas veinteañeros, melenudos y casi siempre malhumorados, solía citarse en el bar Palermo, del centro de Lima, a explayar sus sueños a golpe de tasas de café e interminables cigarrillos. Estaban contra todo y sólo creían en la poesía. Gestaban guerrillas literarias, despotricaban mediante panfletos, y publicaban sus poemas en mimeógrafo. Generación gregaria, que tendía a formar grupos o colleras, quien estaba fuera de ellas se condenaba al ostracismo, lo cual explica la postergación de algunos de sus más valiosos integrantes y la sobrevaloración de muchos de sus más mediocres exponentes. Su elegida marginalidad era su Némesis, y romper con ella significaba entregarse al enemigo. En este cuadro, empero, un día de noviembre de 1972, apareció La tortuga ecuestre, dispuesta a constituirse en la tribuna de las nuevas voces de la poesía peruana, abierta absolutamente a todas ellas, sin discriminar a ninguna. Su primera edición la plasmó su editor-fundador, Gustavo Armijos, en una mesa de aquel antiguo bar, reuniendo poemas de sus amigos más próximos. Y así empezó una aventura poética y editorial, de vida continua, ininterrumpida, inmune a todas las contingencias, sostenida sólo por la pasión y el sueño que la inspiraron. Su conjunto, que ya pasa de 300 ediciones, constituye actualmente el más completo registro de la poesía peruana escrito en ese periodo de tiempo, razón por la cual no hay poeta vivo en el Perú que no celebre su existencia.

CORTE DE AMARRAS. Alejandro Susti J. Campodónico /Editor Lima 2001 (56pág.)

2010-08-08T11:45:00.000-07:00

Comentario: Carlos Valencia.

- Constante Temática: La constante temática es el silencio como pausa de todo tipo de sonido, discurso, ruido o voz onomatopéyica. Y el sentido del espejo-reflector. Dos poemas para una antología (a mi modesto entender) son Silencio y Poema en Laberinto.

- Comentario: En la parte UNO, ofrece poemas a momentos claves de la historia peruana y personajes universales, como la oda al corsario Francis Drake.

En el poeta su herencia es su poesía, en la segunda parte, evoca su estancia -destierro voluntario- de vida en los EUA.

Entre un antes y un después de una acción, de la batalla, “sobre la sangre del pasado/ y los restos de la batalla” (p.22) “y quedarse callada al final de la última/ carga y la última metralla” (p.27)

Antes hubo un campo de batalla y hoy es un lugar turístico nos revela el poeta. Antes y después del sonido esta el silencio y esa contemplación del silencio, “La mueca del saxo se sostiene/ en la cabeza del silencio” (p.40), esta ausencia de música, la interrogación (I).
Podemos observar en la parte tres de Corte de Amarras, además la inclusión de vocablos del lenguaje musical e instrumentos “pentagrama, blues, timbal, tambor, partitura, etc” La música empieza cuando terminan las palabras, el sonido además el ruido que lo identifica

“Sonidos con qué descifrar el mundo/ mientras afuera los Mirage roncan/ y adentro se rompen las barreras del silencio” (p.48)

- El poeta personifica a la palabra, en esta exclamación, similar a un epígrafe.

“Soy una palabra más/ escrita al margen del tiempo” p.19

- Los recuerdos-sueños

“En las rocas está grabado nuestro silencio

en el dorso de los camaleones nuestros sueños

pero no nos engañemos:

el viento tarda

mas en su áspera lengua

todo se borra” (p.55)

- La teoría de los espejos (frecuencia) (II) en Alejandro Susti

“Ya nadie a ciencia cierta conoce sus ritos

nadie qué piensan los espejos

indagan en los crepúsculos” (p.14)

“las canciones de Manzi

sur que no se cansa de repetir sus latitudes

en el espejo que repite la luz postrera” 42

“Pero no debe guardarse encerrada la mariposa/

no la noria en su reposo/

ni el agua en el espejo” p.45

“Silencio de los espejos

las manos de los niños

sienes de los viejos

lazos de sangre tejidos” p.56

-Algunos cuantificadores: numerales

- “Desde la distancia/ contemplo por los cuatro costados” p.15

“Desde el mirador de búfalos/ en Gettysburg-Pensylvania/ a solo 25 centavos” p.29

- “y me tienes aquí/ allá/ con mis ocho años de purgatorio/ y cuarenta de pasajero” p.32

- “carraspeando sus quejas/ en 78 rpm” p.42

- “El árbol que me inventa/ en una mañana del 66/ rodeado de geranios/ al pie del recreo de las diez y cuarto” p.47

-Juegos Cromáticos: (III)

- “y aquí adentro/ en la cámara de los sacrificios/ la costra negra de la sangre” p.15

- “veo sus zapatos en punta brillantes/ como platina en chocolates de domingo/ siempre impecable” p.51

---------------------------------------------

SILENCIO

Bebo mi silencio

los nuestros en esta página

acumulados en ojos

espaldas

inadvertidos bajo el péndulo

del sol

Silencio es del tiempo

los labios

la carta que despierta abierta

en la memoria

Silencio de los espejos

las manos de los niños

sienes de los viejos

lazos de sangre tejidos

en la hondonada del tiempo

especie perdida

asiéndose a la cuerda del sonido

mojándome los labios

borrándome los ojos

apagando esta palabras (p.56)

-----------------------------

(I) “Poesía: compañía en la soledad; música: soledad en la compañía”. p.54

AFORISMOS. Con el tiempo, contra el tiempo la invisible luz. Ángel Crespo. Huerga y Fierro Edts. Madrid España. 1982

(II) La mirada se magnifica en el espejo; porque los espejos nos muestran ese otro sentido de las cosas. p.77 (op. Cit)

“La poesía no es una luz ni tampoco un espejo, sino un juego de espejos iluminados. p.29 (op. Cit)

(III) Basándome en: “El Cromatismo en Trilce”. Laura Rivkin, en: Rev. San Marcos Nº 14 (enero-marzo 1976) (pp. 167-183)

Alejandro Susti

Poemas de Alessandra Tenorio

2010-08-08T04:30:00.000-07:00

Alessandra Tenorio (Lima, 1982) Estudió literatura en la Universidad Nacional Federico Villarreal y una Maestría en Escritura Creativa con mención en Poesía (UNMSM).

Ha publicado en diversas revistas y páginas web de Perú, México, España y Chile. Poemas suyos aparecen en la antología Poesía Viva del Perú (Universidad de Guadalajara, 2005). Asimismo dos de sus textos han sido traducidos al catalán para la antología poética Panamericana.

Obtuvo el primer puesto en los Juegos Florales de Poesía “Washington Delgado” organizados por la Facultad de Humanidades de su casa de estudios.

En 2005, publicó el poemario PORTA / RETRATO (Campo de gules, 2005) y el año 2008, apareció su segundo poemario Casa de zurdos (Lustra editores / Centro Cultural de España, 2008).

Sin título

Para mamá y las fotos olvidadas en algún lugar

Mi madre y yo
tratamos de reconstruir
nuestras memorias.

Pero aquellas fotos habían muerto,
eran papeles rayados en el fondo de su closet.

Entonces,
ella trató pacientemente
de inventarme una vida
de dibujar trazo a trazo a mi amigo imaginario
de convencerme que jugaba con el estetoscopio.

Yo no quedé satisfecha.
Por eso me mandó a escribir un poema,
me dijo:

“Anda, ve y cámbialo todo”

De porta / retrato (Campo de gules, 2005)

Sin título

“toda elección es una posesión apremiante que
no nos deja dormir” (Carmen Ollé)

El problema no es la almohada
sino mi maldita manía de
guardarte el lado derecho de la cama.

La decisión de ser
la pequeña piafa de 20 años
que espera sentada en un banco incansable.

El problema; es haber hecho de tu nombre
un tick nervioso,
es recibir la patada implícita del destino.

El problema
es querer borrarla de tu vida,
y desear que actúes como el muchachito
que ya no eres
intentando recuperar las calles,
tratando de prestarme tus zapatos
para que recorra una avenida.

De porta / retrato (Campo de gules, 2005)

MUDANZA

Lo primero que viste
fue la ausencia en el marco de las fotos
los muebles
en el mismo lugar de antes de mis pasos
mi cuerpo
con picaduras de cigarro
con besos de cemento sobre los ojos

Lo último que vi fue la puerta
azotándose tras mis pasos
“me tengo que ir –dijiste-
esta ya no es una casa para zurdos”

De Casa de zurdos (Lustra editores, 2008)

Sin título

En el país del norte
los muebles tienen nombre.

Ellos guardan
los secretos
de los árboles.

De Casa de zurdos (Lustra editores, 2008)

Sin título

Me han contado que en francés
el miedo es verde
y los hombres son fuertes
como turcos
y aquí, en mi español
que desliza desgastando
las palabras,
el miedo es reflejo entre cristales
los hombres no saben nada de Turquía
(¿de qué color serán
los suspiros de los turcos
en la noche?)
aquí en Lima
el miedo nada tiene que ver
con los colores
pero todo es visible
Lima es un terreno de posibilidades

De Casa de zurdos (Lustra editores, 2008)

RETRATO (FAMILIA)

Para mi familia toda
cuando mi abuela tenía 5 años
yo era rosada enorme nebulosa
mi padre tenía sombrero con espuelas
la casa era grande
los hijos rubios
y mi abuelo monosílabo y sin risa

cuando mi abuela cumplió 15
ya había perdido las muñecas
mi padre era el arbusto que crecía en el jardín
la casa se llenaba de juguetes
y mi hermano era la próxima visita
cuando mi abuela dejó de tener hijos
empezó a tejer los roponcitos de sus nietos
mi papá tenía 5 años
yo era rosada enorme nebulosa
mi mamá era un punto en el espacio
mi abuelo la mitad de la vida de mi abuela
mis tíos los árboles del cuarto de visita

cuando mi abuela me vio por primera vez
yo había enflaquecido demasiado
tenía dos letras eSSes en mi nombre
y los 5 años de mi padre en las pestañas
cuando papá cumplió los 10
aprendió a cargarme sin caerse
mi madre -aún no había nacido-
seguía siendo un punto en el espacio
mientras yo
empezaba a construir mi casa
con un patio de huéspedes
para poner las semillas de mis hijos

Porta / retrato (Campo de gules, 2005)

FIESTA INFANTIL
Para Serci

Aquella noche, Lanusse,
la historia había cambiado para siempre.

Nadie custodiaba la puerta de las fábulas.

Y tú, pequeña, como un sol de juguete,
quisiste ser su redentora.

Qué era entonces la moral
sino dos o tres dibujos
a carboncillo negro.

Qué era entonces el amor
sino las dos cerezas de la torta.

Qué era entonces, Lanusse
ver la humanidad representada
en muñequitos de plástico.

Qué era la vida, entonces,
cuando los hombres eran azules y bellos
y las manzanas rebosaban en algún árbol cercano.

Qué era para ti, Lanusse,
abrir esa puerta infinita y
encontrar mil preguntas.

Mientras las fábulas chillonas
nos envolvían gritando:
“todos somos niños
hasta que se pruebe
lo contrario.”

Casa de zurdos (Lustra editores, 2008)

Sin título

OCURRE QUE tal vez el amor sea una elección diaria
meteorológica
calendarística
o estúpida

Ocurre que tal vez la palabra tenga algún valor
y no se pueda decir siempre con igual desparpajo
como quien dice: hola
adiós
pan
o agua

Ocurre que hoy, precisamente hoy, al levantarme
decido que seas tú
quien me tienda la cama
me prepare el café
me conciba un hijo

...y mañana
mañana tal vez sólo desee
que seas mi amigo, mi hermano o mi padre
el que me enseñe a cruzar pistas
el que me obligue a comer cebollas

Y quien sabe
tal vez algún verano
abriré la puerta
para que envejezcamos juntos

Y seré para ti
lo que un día de calor
un año bisiesto
o un reloj atrasado
nos dicte al oído

Casa de zurdos (Lustra editores, 2008)

Sin título

EL AMOR es llenar un balde repleto de huecos, me dijo alguien alguna vez. Yo no sé. Pensar que es eso sería decir que el amor es una tarea absurda.

Una vez quise darle a alguien mis ojos -simbólicamente- él me recordó un cuento de Clemente Palma y me dijo que era horrible –“ese es el cuento que más detesto”, fue lo que dijo-, no aceptaría mis ojos jamás, como tampoco aceptó mi corazón.

Si el amor es llenar un balde repleto de huecos entonces todos somos absurdos.

Yo hubiera aceptado los ojos de cualquiera, de hecho hubiera aceptado una uña, un dedo meñique, lo que quisieran regalarme. Una vez le regalé a alguien un lunar. Me lo habían sacado del cuello, era pequeño y fuera de mi cuello parecía un moco. Lo guardé en un envoltorio de aguja de jeringa y cuando él llegó a buscarme al día siguiente se lo di. Puso cara de asombro, nunca nadie le había regalado una parte de su cuerpo. El lunar murió, no sé cómo explicarlo de otro modo, pero fue secándose; supongo que el amor sí es llenar un balde repleto de huecos. Una vez también le regalé mi corazón a alguien o lo más cercano que tuve y le escribí un poema detrás de las líneas confusas de mi electrocardiograma, creo que se enamoró un poco más de mí cuando lo hice; fue bonito, tonto y original, pero no duró demasiado, todo el amor se filtraba por los huecos del balde.

Casa de zurdos (Lustra editores, 2008)

Alessandra Tenorio

Poemas de Gustavo Armijos

2010-08-08T04:21:00.000-07:00

EN LA TIERRA PROMETIDA DEL ESPANTO

Hay un encanto cercano a tantas letanías expresadas en medio de la ciudad
donde nostalgiamos filosóficamente en la América cristiana

que se aleja como una tela multicolor frente a la noche perpetua.

Los trozos de pollo a la brasa se esparcen con un olor a fruta encantadora
en la mesa con agua gaseosa ensaladas deliciosas con olor disperso
ingresando a la tienda.

Tiene la tristeza de un monje célibe en una morada terrena.
Mi resistencia es exigua para el delirio y para las aves de mal agüero.

Cada día compartimos el lúgubre almuerzo en que digieres lo alto del infortunio.
Si alguna vez no logras levantar las cadenas o logras leer los poemas
que para ti compuse fuera de sí,ojalá aparezca
Salma en paños menores revestida de cal y plomo.

Mis brazos y los tuyos no tienen tatuajes ni dádivas opulentas
y hemos guardado las espadas para la hora del encuentro.

Jamás imaginé tu rechazo en nombre de la lujuria

para seducirme con tu risa de quelonio
pero el vino por tomar no lo bebamos en secreto
pues pedirme salud delante de todos los mortales
farfullando tu nombre de amor y borrachera.
Seremos una cofradía sin tardanza para adorar la tierra
con nuestra poesía ancestral y sin tapujos para los cabrones
igual rango tienen los que disipan el pudor en plena berma
donde los coches corren a 80 km/h con placer por el vértigo
de la velocidad trotando sin accidentes.

Ya no es gracia viajar en un destartalado tranvía
que equivale a la generosidad equina de otras épocas.
El hastío y el reproche son el viejo discurso de holgazanes
contemplando las casas de las aves que en solitario vuelo
surcan territorios en la desolada metrópoli.
Mis párpados agotados por el sueño se agrietan frente al timón
como rapaz ave de rapiña en medio del smog.
La humedad del rocío se posa en el parabrisas
parecen guijarros de la carretera con una fatiga arenosa
con un vestido refulgente opulento en el ardor.

Muestras tus piernas junto a un recodo de la morada
ávidas por el placer las guitarras echan sus trinos al vuelo
y mueves el dial de la radio y te mueves en una alberca imaginaria.
Y llena de plesosaurios hambrientos ante el desnivel mugriento
donde no está el alazán favorito de mi acompañante.

UNA LÍNEA SIN FRONTERAS E IMAGINARIA

Cuando miro y observo mi imagen en la claridad de sus pupilas
navego en un barco de enorme quilla con una bandera flameando en lo alto
ojo unigénito que pinta mi destino cuando miro la noche como gato.

La imaginería me ha permitido sembrar de pequeños arbustos

su estampada blusa que me ofrece un busto vituperado por el aire
y que ni frío ni verano puede esconder.

Tu nombre está tan cerca de mis cansados labios
cuando hemos tomado cerveza como cortinas blancas
en el ardor de un cielo enrojecido por el asedio.

En mis oídos suena un lejano portón de Ayacucho

que se estrella en el escenario donde se escenifica el obstracismo.

Eres una luz delgada que aparece como meteorit
y se interna en un mundo de recuerdos en esta calle Quilca.

Estás tan cerca de todos los amigos cuyos saludos se derriten

como un extraño estremecimiento.

Luz que erupciona y cierra tus ojos de gata endemoniada
disolviéndose en el éter.

Parte de una historia de amor desbordándote con la cerveza
erupcionas en el volcán de tus deseos inhóspitos.
Yo, callo como carretera abandonada

Tú, escarbas por un instante

Tú y yo alojados para siempre
en la tierra de los muertos.

LOS DOMINIOS

Me dices que eres un sueño
y eres el sueño más feliz de la tierra
para escuchar el sonido de las mandolinas y ocarinas.

Dios sabe que florecillas iluminan tu semblante

o tus manos de vidrio y de madera.

Se podrán pintar el cielo de amarillo
y tus senos de tenue color del espectro solar
como los canarios insulsos y estridentes.

Cambiamos acaso mi camisa con olor de oro

y con una visa de caña de agua dulce

en medio de la tempestad aluviónica.

Bajo una palma seca deseo guarecerme
porque anoche fuiste el mismo sueño de la locura,
y te sentí en pleno goce de un amor platónico.

Fuiste la vida con tus manos vacías encima del camastro
donde tus pisadas tienen una callosidad de casas calladas
mueren los peces con sus dientes de fuego
y avivan los latidos de cohabitar con el demonio
en otros dominios y ensueños de la muerte.

Poemas de José Manuel Arango

2010-08-08T04:15:00.000-07:00

José Manuel Arango nació en Carmen de Viboral, Antioquia, en 1937. Fue profesor de Lógica simbólica en la Facultad de Filosofía de la Universidad de Antioquia durante casi tres décadas. Cofundador y coeditor de las revistas Acuarimántima y Poesía, de Medellín, e Imago de Copacabana. Premio Nacional de Poesía por reconocimiento Universidad de Antioquia, en 1988. Escribe una poesía rigurosa y elaborada. En sus primeros libros la temática se centró en el erotismo. "Es el precursor de una poesía erótica de alto aliento, no frecuentada en Colombia con tanta intensidad", escribe Fernando Ayala Poveda. Y agrega: "Su exploración metafísica no cae en la gratuidad: aproxima al hombre frente a los interrogantes de la noche: madre nodriza de la muerte, el recuerdo, lo nocturnal del alma humana. Se emparenta aquí con Novalis. Su lírica breve tiene un universo por construir con ahínco". Casi toda su obra se compone de poemas cortos que recogen, de un lado, un enorme acervo cultural, y de otro, una sensibilidad que se expresa en monólogos y en alusiones herméticas. Sobre su obra, el escritor Luis Germán Sierra escribió: "La poesía de José Manuel Arango, como toda obra auténtica, nace de la pretensión casi inexistente de escribir una gran obra y tiene su asentamiento primordial en las pequeñas cosas que rodean una vida cualquiera en cualquier lugar del mundo. Ello le da, además de autenticidad, un valor universal a su arte, reservándonos la complejidad —además de manido tópico— de ese término, pero entendiendo sin complejos que esta obra ya va muy lejos de un alcance meramente local y sobrevuela con soltura aires de otros territorios, pluralísimas significaciones".

Bibliografía

Obras de José Manuel Arango

Este lugar de la noche (1973)

Signos (1978)

Cántiga (1987)

Poemas escogidos (1988)

Poemas (1991)

Montañas (1995)

Traducciones

Tres poetas norteamericanos: Whitman, Dickinson, Williams. (1991)

El Solitario de la Montaña Fría, poemas de Han-shan. (1994)

En mi flor me he escondido, poemas de Emily Dickinson. (1994)

Crítica e interpretación de su obra

El poeta José Manuel Arango, fugitivo sembrador. Andrés Vergara A. En: El Mundo. Imaginario. Medellín. (Jun. 8, 1996) p. 5

Mito y vigencia de la ciudad en la poesía de José Manuel Arango. Jaime Eduardo Jaramillo J. En: Revista Universidad de Antioquia. Medellín. Vol. 60 no. 223 (ene., 1991) p. 106-117.

Curvaturas en la poesía de José Manuel Arango. Tarsicio Valencia. En: Revista Universidad de Antioquia. Medellín. Vol. 56 no. 212 (Abr.-jun., 1988) p. 102-105.

Cántiga. Luis Germán Sierra. En: Revista Universidad de Antioquia. Medellín. Vol. 56 no. 212 (Abr.-jun., 1988) p. 106-107.

Signos de José Manuel Arango. Víctor Gaviria. En: El Colombiano. Suplemento Dominical. Medellín. (Ago. 6, 1978) p. 6

Una generación desencantada: los poetas de los años 70. Harold Alvarado Tenorio. En: Torre de Papel. Chapingo, México. Vol 1 no. 1-2 (May.-dic., 1985) p. 54-62. José Manuel Arango y una invitación a vivir. Alonso Aristizábal. En: El Espectador. Magazín Dominical. Bogotá. (Nov. 12, 1978). p. 6

Selección de poemas

VIII HOLDERLIN

Quizá la locura

es el castigo

.

para el que viola un recinto secreto

.

y mira los ojos de un animal

terrible

.

XXVIII

la casa que reduce la noche a límites

y la hace llevadera

cuando el ruido de una bestia en el sueño

o las palabras que sin sentido

despiertan con todo ese extraño temor

surgen como restos de una oscura lengua

que desvela el origen y la amenaza

.

el techo que cubría un fuego manso

arderá

.

y entonces nada habrá seguro

y será necesario de nuevo cavar

hacer

.

.

XLVI

.

ESCRITURA

.

la noche, como animal

dejó su vaho en mi ventana

.

por entre las agujas del frío

miro los árboles

.

y en el empañado cristal

con el índice, escribo

esta efímera palabra

.

.

X

.

como para cruzar un río

me desnudo junto a su cuerpo

.

riesgoso

como un río en la noche

.

.

CANTIGA DE AMIGO

.

Y tras la incertidumbre de un instante

frente al desconocido

que luego por virtud del gesto recordado

vuelve a ser el amigo que después de la lluvia

llama a la puerta

.

lo ayudamos a desnudarse

colgamos sus ropas a secar junto al fuego

.

y oímos el relato de su viaje

reconociéndonos en sus maneras

de náufrago

.

.

.

EN CAMINO

.

Para Gustavo Zuluaga

.

1

Y, a lado y lado del camino,

ralos matojos

de helechos,

en este mes del año requemados,

resecos.

.

2

Un alud, en invierno,

en el lomo del monte

dejó algo así como una dentellada

de barro rojo.

.

Ahí queda por meses,

tal vez por años.

Es una cicatriz

bermeja.

.

3

O manchones

—aquí y allá—

de un pardo rojizo.

Allí donde la pobre

vegetación de zarzas

y malezas se agosta,

.

como si un terco mal

de la tierra, un matiz

del rojo de la tierra

subiera por sus tallos

y se mezclaran al bruno

de la maleza ardida.

.

4

Un ronroneo de colmena:

lo oye el caminante.

.

Más allá,

entre musgos,

hay un nacimiento.

.

5

Que el caminante baje

hasta aquella hondonada donde el verde

se hace más oscuro.

.

Encontrará, entre piedras,

un hilo de agua fría,

podrá beber un puño de agua fría

para la sed.

.

6

Y después el camino

se pierde en un paraje

arbolado de búcaros

y más allá reaparece

para trepar por un costillar mondo.

.

Sólo un camino: una delgada

incisión en el lomo

de la montaña: un arañazo

o la huella de un arañazo.

.

7

Ese huevo sonrosado entre la maleza.

El caminante lo alza para

remirarlo contra la luz.

.

8

y, por fin, una redondez.

Pero de ningún modo la redondez de un seno.

.

Más bien

algo como un muñón,

como el esbozo

de un cráneo.

.

Quizá una giba,

sí: una giba rocosa.

.

9

Y otra cumbre.

Otra hermosa perspectiva

de despeñaderos.

HAY GENTES QUE LLEGAN PISANDO DURO

Hay gentes que llegan pisando duroque gritan y ordenan

que se sienten en este mundo como en su casa

Gentes que todo lo consideran suyo

que quiebran y arrancan

que ni siquiera agradecen el aire

Y no les duele un hueso no dudan

ni sienten un temor van erguidos

y hasta se tutean con la muerte

Yo no sé francamente cómo hacen

cómo no entienden

PRESENCIA

Cien pasos doy de para atrás

pero la muerte los advierte.

ROGELIO ECHAVARRÍA

I

Si estoy, está conmigo.

Si me atareo en mis asuntos,me sigue.

Ojea por sobre mi hombro si leo,

atisba por sobre mi hombro si hago.

2

Con un sobresalto,

de un salto,me pongo de pies.

¿Quién era?Miro en torno mío.

Nadie, nada.

3

Acaso, cuando giro

sobre mi calcañar,

gira también

con una pirueta,

con un esguince silencioso.

4

Y si voy va detrás,

si vengo viene,

si me detengo se detiene.

Siento sus artejos en mi nuca,

su acezo en mi oreja.

5

Hago, pues, que voy y vengo,

hago que estoy,

hago que hago,

que me atareo en mis asuntos.

6

Y si también esto que digo,

este verso que hago

fuera tan sólo,y de nuevo, la vieja

mentira del lobo?

VIENDO DORMIR AL HIJO

1

Qué bello cuando duerme:

de costado, una rodilla recogida,

indefenso.

La mano palma arriba

abierta,

el pelo enmarañado.

2

Pero ahora comienza a agitarse.

La respiración se le ataranta.

Es que sueña.

3

Y esa queja en el sueño,

desconsolada:¿en qué sueña?¿de qué se duele?

Yo que soy su padre,

no sé de qué se duele.

4

Es sobre todo, hermosa

su mano palma arriba:

abierta,vacía.

ESCRITURA

.

la noche, como animal

dejó su vaho en mi ventana

.

por entre las agujas del frío

miro los árboles

.

y en el empañado cristal

con el índice, escribo

esta efímera palabra

X

.

como para cruzar un río

me desnudo junto a su cuerpo

.

riesgoso

como un río en la noche

CANTIGA DE AMIGO

Y tras la incertidumbre de un instante

frente al desconocidoque luego por virtud del gesto recordado

vuelve a ser el amigo que después de la lluvia

llama a la puerta

lo ayudamos a desnudarse

colgamos sus ropas a secar junto al fuego

y oímos el relato de su viaje

reconociéndonos en sus maneras

de náufrago

Poeta José Manuel Arango

Poemas de Jimmy Marroquín Lazo

2010-08-08T04:05:00.000-07:00

Apostillas del ser y del reflejo

I

"Soy uno más, desde luego. O uno menos.
Sustracción que integra, adició
Que menoscaba"; reza, sangrante,
En el espejo, esta sentencia,
A modo de perenne sutura.

¿Ser
Importa?

Larga alborada, copioso desborde
De las horas, sereno limo de la duda.
Importa.

Una mosca ronda la desnudez impune del reflejo.
Crece
La duda, como opaco vaho, en la entraña
Incorruptible del reflejo;
Crece el silencio en la apoteosis
Reclusa del espejo. Un párpado
Yace, insomne, bajo el impetuoso limo, que retorna
De la certidumbre anonadada.
Reflejo dispar, en vaho
Intruso convertido. Ser no importa.
Importa, sí, el empolvado párpado que encarnas,
Tu trama virtual, arteramente sólida,
La perenne fatiga del espejo. ¿Crece o decrece
La sutura que delega, indetenible, el tiempo
En las aguas circulares del espejo?

La mosca, impoluta, se posa, anhelante, en el espejo.

II

De un temor emerges, y de una duda,
Reflejo, cual llama fehaciente,
De una consunción resuelta
En vistosa ceniza, trepidante,
Reflejo pertinaz, ambivalente;
Son los rostros, los gestos y la sangre
Inaudita que te pueblan, infructuosos,
Las cifras de tu agonía y desenfreno,
Reflejo, las suturas sin edad y sin cauterio
Con saña infligidas al espejo,
Tu mentor ardoroso y cruel verdugo.
Son los nombres que recreas y devastas

En la mentira afiebrada de tu vaho, reflejo,
La exacta certeza de tu delirio sin memoria.

III

Salve, reflejo, tu materia de años abismados
Y renuente sangre penitente,

Tus voces escindidas por el celo aleve,
Incisivo del espejo,

Tu elocuencia redentora
Que emerge del lecho astroso de los sueños;

Salve

Tu oscuro caudal de vida reincidente,
Tu racimo de gemidos augurales,
Tus temblores gestantes,
Tu zarpa de mar enmudecido,
Tu nada filosa, tu claustral presencia
Tu vocación de llama, o cieno, o espuma
Consagrada por siempre en el poniente.

IV

"La vida es este crepúsculo invertido,
Esta dentada flama,

Esta tibia presunción
En el bisel

Suicida”.

V

Esta vidriada tumescencia
En su inútil sangre, presa;

Este u otro aletazo de un agonizante
Signo, en el reflejo a fuego impreso;

Esta filuda, espectral fisonomía
Que un destello urde entre las sombras;

Esta helada providencia, alta, ruinosa,
Que el espejo proclama desde su mentira honda.

VI

“Este destello
Inopinado,
Ardiente,

¿Será la faz
Airada del reflejo

Que hace del aire
Su perenne
Trama agreste?”

VII

En tu impávida llanura que de cieno languidece,
En su ficción convexa y calcinada,
Espejo,
Voces en duermevela, aullidos imperiosos,
Columnas de sangre y sarro
Habitan;
Vocablos absurdos, garfios de aire, gemidos que una mosca,
Ansiosa, deshace, o devora,
Sombras atrapadas en una noche de aguas infinitas,
Sílabas de hielo
Humeantes como yescas,
Fugaz reminiscencia de un lenguaje en ruinas, obsoleto,

Espejo,

Sólo escombros de un idioma purulento
Y sobre ellos tu enérgico resplandor
Que sangra su irrealidad en el reflejo.

Jimmy Marroquín Lazo (Arequipa, 1970) es abogado e hizo estudios de Literatura en la Universidad Nacional de San Agustín de Arequipa y en la Maestría de Literatura Peruana y Latinoamericana de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos de Lima, de la que es actual maestrista. Ha publicado los libros Dinámica del fuego y Teoría angélica, así como poemas y artículos en periódicos y revistas del medio. Tiene en próxima publicación los libros Antropología de la espuma y Políptico de la lluvia.El año 2002 se hizo acreedor al Premio Copé de Plata de la Décima Bienal de Poesía convocada por Petróleos del Perú, con el libro Teoría angélica.

Poesía de Willy Gómez

2010-08-08T04:00:00.000-07:00

13 de agosto de 1968
de uno frente a todo eso que ya no tendrá nombre sale el derecho a reclamo
el genio de la libertad
y desde el santo en la pared
el hielo en la espalda
el cumplido sin demora
mientras se pone los zapatos del robo de helena o el principiado de odisea
justo en el barrio donde parece un detalle el mar
la olla con carne y fideos
también el recorrido de una cuadra hasta encontrar al vecino
al amigo del televisor
pero el niño Ernesto llora
acaso encontró a su padre
acaso al Swami como en ese reportaje de la BBC
o acaso el cuento de Abancay fuera toda la verdad si el mundo representara sus composiciones y la simple descripción de una fachada por ejemplo:
el sol abría sus espacios detrás del jardín y los geranios y las margaritas del macetero enfilaban la entrada
el nuevo mundo envuelto
el aire libre o toda la visión menos los perfiles naturales del gesto detrás de la puerta
o el techo roto y la mujer después bajo la lluvia
yerro del amor con un estilo personal al encontrar los desnudos muertos
al componer los colores de una frágil democracia y acción violenta sin descanso
a la escuela militar del golpe
& cantaba como un pájaro del cielo la certeza del lugar del tiempo de las romanas
o una salida en barco desde Sicilia
pero solo ese horno quedaba por las tardes
el pastel de cerezas o el pastel de carne o coliflor
y se sostenían de aquella tierra a la nuestra con esperanza
imagina seguramente ese cielo sobre Europa
ese mismo cielo claro que hoy se escribe en su obsesión de milenio
piedra sobre piedra
entonces imposible dudar de lo visto o de lo que tocó principio futuro
tableta al éxtasis de la belleza
evolución desde el mito
al final hicieron falta dos personas a instancias de la locura en busca de la verdad
porque el triunfo de los hombres en las esquinas no fue el triunfo del arte
ni siquiera de la poesía
sabemos quiénes habían cruzado el límite con el fierro en la mano
llámese Isabel Tello o Wilfredo Gómez o Benjamín Brocco o la lejanía de J. Migliaro
sabemos de una mujer y un hombre en realidad nada de los que están siendo abusados bajo el cartón ahora
y ya no el suplicio cuando hablamos del dormitorio del niño Keats o Shelley
o Bécquer
dormitorio del niño muerto jadeando con dificultad en los brazos de su madre
aquella salvación representaría Villessi antes del renacimiento o eran tal vez los calendarios de la vieja imprenta de Daniel Nieto desde el Callao hasta el centro de Lima aquella calle de los pobres
eran los pobres
qué humillación qué aspereza frente a la conquista de la existencia
esperábamos estar bien aunque sean silenciosas las bahías del mar cercano
en los cabellos pintados
en la religión
en el callejón
en los jardines
y de nuevo el mar a este lado
junta de agua
de santos trayendo los soles y las bendiciones
aunque sea silenciosa dijo también ella
la primera ola o el pájaro del cielo que canta
y la piel de los andes cuando salen los productos
y no hay nada más bello que un nuevo país
sumergido sí como una nave todavía
musgo verde al tiempo
incluso pensando en ser sabios para construirla con suaves herramientas
un país
una embarcación bajo el mar & la lengua nativa sea el niño muerto

o el sobreviviente de esta inundación cuando se levanta en perfecto orden
según J.A
Géminis Leo & Sagitario
signos afines abrazando todos los abrazos
las aguas
el campo
y no el recuerdo de una geografía donde es guerra siempre y la fila de los ejércitos contiene sus harapientas
sus pasiones de sangre de uno frente a todo eso que ya no tendrá nombre
pero ha nacido y tiene derecho de llegar hasta el final en su babel
reproduciendo el disfraz de escritura correcta
& al fin encontramos irreconocibles los cuerpos sobre el mar sin política exterior
& es una primera escena de los tiempos de violencia sobre las cuales el sol se levanta
ahora con todo su poder.

Willy Gómez